|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Децкий сад:: - Вечер, ночь, утро и снова вечер.
Вечер, ночь, утро и снова вечер.Автор: Циан
[ принято к публикации 00:08 18-04-2008 | Француский самагонщик | Просмотров: 1148]Тихо...Перед чем-то...Кем-то? Вот поймать бы хитрый ветер, Чтоб в надежде на ответы, Разузнать о скором лете! Может, это и не скука? Как обычно: ночь, вопросы... Домовушкин шутит стуком, мол, взбодрись, хозяин, ну-ка! Улыбнись, повыше носик! Птички...Утро...Ангел крестит: "Новый день наступит скоро. Будь собой, мой друг, будь честен. Мы с тобой все время вместе. Что грустишь то, вот умора!" Снова на планете вечер... Теги:  1 
Комментарии
#0 00:44 18-04-2008bezbazarov
Кифер Сазерленд "24 часа" седьмой сезон. 2зиндан а что для тебя "о чем"? мое мнение - это таки "о чем". А памоиму добра (в рубрику) и абнадёжывает. Понравелос кароче. Есть што-та. Лехкость и простота. Содержание растуманено чутог. наверное фишка в том, што "день" пропущен 2Colonel да, день пропущен специально) Еше свежачок
Шли сквозь белый ветер ели
как компашка ротозинь - то ль на поезд не успели может, просто в магазин. Но, закрыв ветвями лица, встали в круг под снег косой - то ль успели утомиться, или плюнули на все. Может быть в промокших угги, настроение не то… Из тепла смотрю, как вьюга треплет хвойные пальто....
Анни, ты помнишь? Ты помнишь, Анни,
Сонное море филфак-нирваны, Тихую песню Tombe la neige, Гавань фонтанов и верфь манежа? Анни! Галерою плыл лекторий: Истин балласт, паруса теорий, В той же воде, что при Гераклите, Курсом туда, в Изумрудный-Сити....
Я буду жить потом когда,
заменят небо провода где отблеск вырвется на свет скользнёт по утренней траве деревья чёрствые столбы вонзят сквозь щель сомнений лбы пока четырежды темно и тень скребется тихо, но там упадает тишина, там утопает в ней весна, там улетает в синь волна, убольше всё уменьше на А если вдруг потом отнюдь, вновь птичка божия фъють-фъють крылом зацепит пики гор стряхнув с пространства невермор, ряды сомкнутся из воды и с... Иногда мне кажется, что моя жизнь началась не с первого крика, а с лёгкого касания иглы к пластинке. С хрипловатого шороха винила, из которого вдруг рождался голос Джо Дассена — Et si tu n’existais pas. И я — маленькая, босиком на холодном полу — стою в дверях и смотрю, как мама с папой танцуют....
|
