Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее

Х (cenzored):: - Когда умирает муза

Когда умирает муза

Автор:
   [ принято к публикации 17:30  18-05-2008 | Француский самагонщик | Просмотров: 311]
Когда умирает муза

Помнится, я возвращался домой пьяным. Шел по пустым улицам чужого города, тупо глазел на неоновые вывески дорогих магазинов и что-то бормотал себе под нос. Время полшестого, чужой город проспит еще час и окончательно проснется, а я иду домой.

Трамвайная остановка. Ни души. Щелчок зажигалки. Подкурил.

Тогда я пожалел денег на такси и не зря это сделал. Через пять минут подъедет трамвай, и я найду в нем своего родного человека. Будут эмоции, слезы, причитания, мысли…

- Можно я закурю? – спрашиваю я кондуктора и подаю ей 50 рублей.
Женщина смотрит на меня, берет полтинник и удаляется в другой конец вагона. Я закуриваю, пускаю струю дыма на стекло. Струйка отталкивается от кристалликов окна и, растворяясь в пустоте, оставляет отчетливый запах пепельницы.

- Вы еще и курите? – слышу я тонкий девичий голосок позади меня.
Оборачиваюсь. Обычная девушка с обычным лицом. В руке – глянцевый журнал.

- Я впервые вижу человека, который бы курил в трамвае, - говорит она мне.

- Я впервые вижу девушку, которая в шесть утра листает глянцевый журнал, - пьяно лепечу я.

Она смеется. Я улыбаюсь.
Она подходит ко мне.

- Такая встреча...
- Мы разве знакомы?
-Нет, но мне приятно, что я вас увидела...
- И мне тоже... А какой у вас журнал? Наверное, самый глянцевый... такой...
- Ну... как сказать, не на столько глянцевый...
- Угу, с голыми тетками даже, гы.
Она краснеет.

- Хм, с голыми, - продолжаю я, - Ой, а вот эту особу … я… я знаю...
- Да? Правда? А кто она?
Комок подступает к горлу. По-моему, я сейчас буду плакать.

Трамвай замедляет ход. Остановка. Двери открываются, я медленно слезаю по ступенькам.

- До свидания…

- Подождите, я читала ваши рассказы! Фено...

Двери закрылись, и я не услышал окончание фразы. Да и не важно, что она хотел сказать.

Я упал на асфальт и заплакал. Боже мой, объявилась! Где ты была все это время? Где? Ведь я искал тебя, побывал во всех притонах твоего города, где ты продавалась за сигарету! Господи, за что!? Что я сделал плохого? Тогда... тогда... черт! Ведь эти рассказы, которые сделали меня знаменитым, ведь они... они же ради тебя! А ты не верила... не хотела верить, что я стану кем-то таким...

А я не верил, что ты можешь так легко продаваться.

«Я не продаюсь, я люблю. И делаю это для того, чтобы меня тоже любили и запомнили на всю оставшуюся жизнь» - говорила ты.

Нет, ты все-таки продаешься…

Я свернулся клубком и начал обнимать свой шарф. Этот шарфик она подарила мне на 19-тилетие. Господи... Только безумный писатель мог полюбить проститутку...

- Алексей... с вами все нормально? – услышал я над собой голос той девчушки из трамвая.
- Да...
- У вас завтра презентация книги...
- Да... Москва... Оставьте меня...
- Алексей... она... эта женщина...
- Что?
- Ее, кажется, больше нет...
- Что!!!!

Город по-прежнему спит. Трамвайные рессоры отбивают такт. Над холодной землей медленно пролетают пакеты-медузы и обрывки газет. Газет…

В любой газете я всегда перелистываю страничку с соболезнованиями. Я не могу смотреть на счастливые лица, которых нет. К этому добавим и то, что меня бесят слова скорби написанные в стихотворной форме.

- А тут и не соболезнования, - говорит девушка.

- А тут и не стихи, - лепечу я, рассматривая черно-белую фотографию. Я уже не стесняюсь слез. Конечно, это она.

На фотографии труп полуголой девушки. Над ним склонился криминалист в белых перчатках.

И как такое печатают в газетах?

Звезды на небе охраняют покой старушки-Луны, которая, стесняясь от нахлынувшего внимания светил, старается спрятаться за обрывками перистых дымок. Последние не прочь принять мать ночного неба в свои теплые одеяла. Я сижу на остановке в компании девчушки из трамвая, пью пиво и рассказываю всяческие истории. Мой собеседник внимательно слушает, кивает головой, иногда вставляя свое «угу».

- Скоро начнет светать, - говорю я, отпивая из алюминиевой банки теплое пиво.

- Да, мне пора… Простите, а вы не могли бы дать мне автограф?

- Нет…

- Почему?

- Когда умирает муза – писатель умирает с нею…


Теги:





-1


Комментарии

#0 19:16  18-05-2008    
о, заебсом, гы
#1 19:18  18-05-2008Француский самагонщик    
Размечтался блеа... Домой по улицам чужого города, ага... На трамвае... Презентация у него завтра...

ЗЫ. А за слово "подкурил" ваще убивал бы

#2 19:22  18-05-2008    
ой, товарищ ридак, вы йобнулись! не леша меня звать, еси чо


почиму када я пищу от перваго лица - это значит сразу обо мне? увы о бурная фантазия. ебать ее

#3 19:27  18-05-2008хан3    
хуясе.

ну ведь сафсем хуйня.

печора разочяровывает. казьол блиа.

#4 19:27  18-05-2008КЛА    
ЛГ сего крео дикий любитель курить и подкуривать, часто лепетать и, как все великие и сумасшедшие пейсатели, любит проститутку, которая и Муза по совместительству.... короче, все как всегда...

ух-ха-ха....(это я не смеюся, мне грустно, пейсатель умер, как никак)

#5 19:35  18-05-2008    
Хан

да я икспириментатор и шо бля?

Красная литера

под хуй ползи


господа, я не могу все время выдавать грязь(

Лучши лишний заезженное дерьмо про писаку и праститутку хуйнуть нежели расчлененку и блевоту!

#6 19:37  18-05-2008хан3    
экскриментатыр?

ну эт другое бля дело. мы то неф курсах были. терь всио понятно.

#7 19:46  18-05-2008Француский самагонщик    
Печора

Уймись.

#8 19:49  18-05-2008    
ФС

*кивает головой*

#9 19:51  18-05-2008elkart    
Афтар, подкури писю!

"19-тилетие" -- 19-летие, "чужой город ... а я иду домой", "Мой собеседник внимательно слушает, кивает головой, иногда вставляя свое «угу»" -- моя собеседница, если чо так.

А самое главное, запомни: Муза пишется с большой буквы. (Красная_Литера_А: +1)

*сейчас буду плакать: "Подайте 50 рублей!"*

#10 23:01  18-05-2008Жан Аливье    
шота в ентом есть

осколок раненой души?


Комментировать

login
password*

Еше свежачок


...В субботу друг Рафа Шнейерсона Тит привел пару первоклассных девиц.


Где он их взял?


Почему Тит не приводил таких красоток прежде? Например, тогда, когда Рафу было тридцать?.. Или сорок? Или пятьдесят? Или даже – шестьдесят?...
21:14  22-04-2017
: [0] [Х (cenzored)]
Синоптики вновь напиздели
Что вскорости будет зима
Что хлынут дожди и метели
Наступит война и чума
Синоптики - умные черти,
И глаз их остёр как клинок
Хоть верьте вы им хоть не верьте,
Они... ну, такие как Бог!
Им души подвластны и тени,
Меж пальцами сыпля песок,
Они все глаза проглядели -
Ни как-нибудь, а между строк
Им видится дно океана
Им птицы и рыбы друзья
У них ни копейки в карманах,
И нет у них даже ружья
Подвластно зато Мирозданье
Оно их направило ...
Случается и так, что сметана из дыры твоей самки превращается в спиногрыза, который через 15 лет будет воровать твои деньги, а в 30 отбирать стакан воды. Жить с рожавшей бабой - это само по себе мещанство. Ну а терпеть еще животное, вылезшее из ее пизды и требующее отдельной жилплодащи....
Какой такой хахель
Здесь не ел вафель?
Впрочем это еще пустяк:
А так,
Ешь вафли, главное не у вафли.

Если баба сосет - ей только в рот давать
В пизду совать и в очко подбабахивать.
Но не целовать!
Иначе ты
Горделивый любитель вафель
Получишь прозвище ВАФЕЛ!...
14:22  18-04-2017
: [4] [Х (cenzored)]
Сальникову всегда не хватало денег.
Он часто пытался разбогатеть, но безуспешно.
Порой денег было так мало, что Сальникову приходилось даже держать пиво во рту чтобы продлить удовольствие. А девок ему приходилось приводить самых низких пород. Однажды он приводил даже девушку без рук....