Свобода

Автор: Осквернитель …не передать, как хорошо, пройтись будним днём по проспекту. Улица купается в солнце, заставляя щуриться и улыбаться поневоле. Мартовский ветерок держит в тонусе. Рядом нервно движется перезагруженный транспортный поток. Вот же заебись, что оставил мотор у офиса! Шагать, обгоняя порой этих бедолаг в железных коробушках, придирчиво разглядывать деловито цокающих дамочек и стильных дурёх-студенток. Не торопиться и забить свой верный добрый хуй на ту бумажку, что дожидаются некие мудаки на том конце города. Вдохнуть полные лёгкие воздуха, не ощущая выхлопного смрада. И охуеть от кайфа. Лишь в это время года можно почувствовать нереальный простор, разлитый в бликах луж, в прозрачном небе, в далёких парящих в стратосфере облаках, в улыбках ошалевших от весны прохожих. Можно остановиться и с интересом наблюдать за суетой десятков людей и механизмов, возводящих очередную стеклянно-бетонную громадину. Можно стрельнуть сигаретку у смолящего на крыльце банка дюжего охранника и через минуту выбросить, с недоумением вспомнив, что не куришь уже с полгода как. Можно не думать о работе, о кредите, семье. А можно и думать. Ведь всё получается заебись. Годовой проект почти сдан. Обновить машину и гардероб жены. Летом вывезти семейство на курорт какой-нибудь маленькой тёплой страны. Достроить, наконец, коттедж. Пристроить старшего в хороший детсад по осени. Всё будет и всё сбудется. Не проспать момент.

Стало чуть светлее. Утро. Скоро через расщелину польются отбросы, сливаемые с ближайшей столовой. Прильнуть губами к заплесневелой стене и напиться из теплого канализационного ручейка. Попытаться в очередной раз вывернуться, расшатать тиски западни. Правая рука зажата намертво. Так же как и грудная клетка. Есть возможность дышать кое-как. Левой, слава Богу, можно подгребать ко рту пищу, сливаемую сюда, конечно, вопреки всем санитарным нормам, да отгонять крыс. Надо было лучше смотреть под ноги. Эх, блять, угораздило свалиться в эту траншею, вырытую во время планового ремонта теплотрасс. Скольжение. Сырая глина. Удар. И ужасное пробуждение под звуки компрессора и мат рабочих опускающих плиту где-то наверху. Кричать. Да, но разве можно назвать это криком? Сдавленный стон из прибитых давлением лёгких. И под ногами почти нет опоры, чтобы толкнуться, подпрыгнуть, освободиться. Только маленький упор под правую пятку.

Вижу маленький блик дневного света на стене, где поворачивает теплотрасса. Она здесь круто уходит вниз, а меня зажало между трубой и стенкой. Здесь тепло, иначе бы я не прожил и недели. Какая-то тень наверху. Сейчас польётся еда! Что это? Вижу толстые ноги в чулках. Стянутые под колени трусы. Жопа, склоняющася над моей могилой. "Девушка! Женщина! - кричу. - Помогите, пожалуйста! Я застрял здесь!" А из жопы валится гавно. Тёплые вонючие катяхи. Кричу в бессильной ярости. Ноль эмоций. Пухлая ладошка со стянутыми тугими перстнями пальцами-сосисками мелькает на фоне ануса. Сверху, кружась планирует бумажка. Она падает мне на лоб. С одной стороны все испачкано калом. А на другом надпись. Это проездной за июль. Блядь! Я здесь пять месяцев! Сука! Ебаная! Сука! Блядь! Аааааа! Пиздец! Ыыы! Пиздец! Ёбаная хуйня!

Блядь, не передать, как это здоровски, пройтись по проспекту солнечным весенним днём… Подставить бледное лицо ослепительным лучам… Мартовский ветерок держит в тонусе… Рядом нервно гудя и бибикая, движется транспортный поток… Лишь в это время года можно вдохнуть полную грудь дикого воздуха, пропитанного необыкновенным простором…

©Осквернитель
Март-Июль, 2008 год