Пальто

Автор: Тоска Зеленая Сидим на кухне. Грустно как-то стало.
Вот, - говорю,- в меня как-то стреляли. Задираю штанину, показываю шрам на ноге. Тут же оживились.
„А в меня, - говорит, - никогда не стреляли“. Бежит в комнату, волокет пальто. Сует мне его под нос: „Bот, видишь, ни одной дырки нет, нигде: ни на спине, ни спереди“.
„А это что??? Смотри, сколько дырок, целых шесть. Надо же! И все ровненькие, в ряд. Наверно из автомата прошили. Снизу вверх“.
„Точно! Как это я не заметил. Ну и как я теперь с этими дырками ходить буду? Все же сразу поймут, что в меня стреляли“.
- Давай зашью.
- Давай.
Зашила. Пошли спать.
Утром на работу собирается. Я еще сплю.
- Вот блиннафиг! – oрет, - какой дурак мне все петельки на пальто зашил?
Сквозь сон соображаю: значит в него все-таки не стреляли.