|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Х (cenzored):: - Пальто 
ПальтоАвтор: Тоска Зеленая
[ принято к публикации 13:25 13-07-2008 | Француский самагонщик | Просмотров: 427]Вот, - говорю,- в меня как-то стреляли. Задираю штанину, показываю шрам на ноге. Тут же оживились. „А в меня, - говорит, - никогда не стреляли“. Бежит в комнату, волокет пальто. Сует мне его под нос: „Bот, видишь, ни одной дырки нет, нигде: ни на спине, ни спереди“. „А это что??? Смотри, сколько дырок, целых шесть. Надо же! И все ровненькие, в ряд. Наверно из автомата прошили. Снизу вверх“. „Точно! Как это я не заметил. Ну и как я теперь с этими дырками ходить буду? Все же сразу поймут, что в меня стреляли“. - Давай зашью. - Давай. Зашила. Пошли спать. Утром на работу собирается. Я еще сплю. - Вот блиннафиг! – oрет, - какой дурак мне все петельки на пальто зашил? Сквозь сон соображаю: значит в него все-таки не стреляли. Теги:  -1 
Комментарии
#0 19:59 13-07-2008Руслан С.
А-анехдот.А че,по мне-так уже лучше,я с удовольствием прочитал.Не сдавайся,ищщо пеши! угу, ща еще че-нибудь захуячу из моей папочки... не, получилось, тока завтра... не пожалела что прочла запаяй етаму лаху дырку ф хуе. афтарка маласть припезденная, ценю гацкий, я тибе давно хател сказануть: пашол на хуй атседова! Вот ключевая фраза - Сидим на кухне. Грустно как-то стало.(С) Эт ж над о та к нахуяриться! Аж грустно стало. Как-то. АААА! это эпизод из жизни БЕЗ синьки! Еше свежачок
Платьице на милой затрещало - тортик был на завтрак и обед.
Декольтесно выпадало сало - теребил бородку нежно Бред... Ей хотелось с детства балеринить, но покушать побеждало всё. Шестьдесят шестой размер бикини - чертово прогнулось колесо...... Ну, что со мной?! В попытке возродиться
моя душа всё также безутешна. Не хмурься так. Давно поблекли лица из прошлого от жизни нашей грешной. Налей вина и выпей за удачу. Закатим пир и снова всё забудем....
Нормальные люди тверды.
Они не отступают. День и ночь наливают, Дни напролёт бухают. Водка – словно вселенная, Или – космический газ, Пиво – песнь охуенная, Спирт – жидкий алмаз. Мы бухаем и ждем, Когда напиздят Макгрегора.... Перелистывая груду Рукописей дней минувших, Обнаружил, к счастью, чудом Клок бумаги, пыль смахнувши. В ней открыл: о сердца тайне, Спрятанной в листке годами, О порывах страсти к даме, Что с высот любви слетали. Ночь уходит;... |
