Про моего друга

Автор: Руслан С. А его голова - не умна, не дурна,
Просто, в ней так давно поселилась война.
Я, по чести, его в том не вижу вины,
Что он здесь, но, пока, не вернулся с войны,

И что злые слова - будто пуля в лицо,
В мыслях мир и война сбиты западлецо,
Даже мелкие дрязги - как минимум, бой.
И весь внутренний мир из сплошных параной.

Я спрсил его - друг, и поправился - брат,
Ты ведь хочешь скомандовать: время, назад!?
Он - больные глаза - то ли да, то ли нет...
Рассказал про свой самый счастливый момент.

...Рвал зубами последнего из четырех,
Как от крови чужой отплеваться не мог,
Как сидел и гадал - почему он не сдох,
А потом от жары даже взгляд пересох.

Он хотел, но не мог отпустить автомат...
Стал дороже ему всяких благ и наград
Миг, когда, из "вертушки" спустившись, комбат
Восхищенно, негромко хрипел: психопат!

Шел мальчишке тогда девятнадцатый год.
Да, он выжил, и время помчалось вперед.
Только в каждый момент и в любой стороне
Ему кажется: он - все на той же войне.

...Я ему наливал. И еще. И еще.
А в башке арифмометром бил пересчет,
Впрочем, не сосчитать нас, хороших-дрянных,
Что душой никогда не вернутся с войны.