Имя его живО.

Автор: Transcendent INC. - Ну что, зараза, раскрепостился?
Он взглянул на витиеватый обойный рисунок – серебряное поверх черного.
Окунул упертую с кухни сигарету прямо в пепельницу. Пепельница именовалась «как у Путина» (потому что такие же он видел по телеку на заседаниях правительства или что там у них), с крышкой и кнопкой, а внутри пружина – кладешь хабец, нажимаешь кнопку и крышка уходит вниз лихо вращаясь. Отец подарил как раз в тот день рождения, когда идея бросить курить была особенно актуальна. Вообще, хорошая штука, когда в комнате куришь. Ну ладно.
- Тэк-с. Начнем, - протянул он.
Рецензия должна быть хлесткой. С кучей сравнений и каких-нибудь
туманных ассоциаций. Нужно как-то так свысока взглянуть… Блядь. Да что ж в голову то ничего не идет!
Снова взгляд скользит по обоям. Только что след за собой не оставляет. Склизкий такой, как у улитки из под хвоста. Прямо над монитором висит фотография в рамке. Не какой-нибудь там семейный портрет и не «Виды озера Байкал». Настоящий, блядь, индастриал! Сам по «Красному треугольнику»* с фотоаппаратом дороженным ползал. Потом сам фотошопил в силу своих скромных способностей. С нойзом, шумами там, в сепию все загнал, распечатал, рамку купил подходящую и на стеночку – знай наших.
- Что ж это за хуйня, - бубнил он. – Шугейзинг какой-то. Или панк? А лэйбл готский.
Прислушался к мелодии. Нет, что-то вообще непонятное. Альтернатив поп-рок. Во как! Название прикольное: His Name Is Alive. То есть «Имя его живО»…
Он писал рецензию для одного музыкального интернет портала. Завтра отсылать. Дело, конечно, было сугубо добровольным, но ведь обещал же! И вообще, хотелось славы, признания, хотя бы на одном отдельно взятом сайте. «Может, журналистом стану», - думал он, -«музыкальным». Отсутствие образования в данной области его совсем не пугало.
Посидел еще немного, давая музыке вымыть мысли из головы. Освобожденная голова почему-то склонилась на грудь. Шевелиться не хотелось. «Дрим поп» - подумал он вяло. С трудом поднял голову. Кажется, кто-то скребется во входную дверь. Как будто ключ в скважину вставляют. А ведь два часа ночи уже! Вряд ли это родители почтили своим присутствием, а больше ключей ни у кого не было – уже пять лет как один жил. Да и чего ключом скрипеть – дверь на щеколду железную изнутри запирается. И тут вдруг накатил ужас. Прислушался – может показалось? Нет, вот опять. Буквально пару дней назад читал он сборник мистических рассказов века эдак девятнадцатого «Карета-призрак» назывался и вот больше всего веселило его там словосочетание «неописуемый ужас». Ну что за халтура, думал, вы же писатели или кто? Будьте добры, опишите ужас, каким бы неописуемым он ни был. А тут вот именно такой ужас. Неописуемый. Животный какой-то… Паника просто накатила. Тем не менее, пошел к дверям. Все пытался себя успокоить – ну даже если вор какой дурной в замке ковыряется, так шугану его просто через дверь-то. Неприятно, но почему жутко так?
А почему тело так тяжело двигается? Как придавленный…
В коридоре темно. На цыпочках подкрался к дверям и заглянул в глазок. Лестничная площадка пуста, лампочка не горит. Сквозь окно на площадку проникает синий луч уличного фонаря. Тени от перил лежат на бетонном полу. Все блекло как-то.
А это что за тень?
Он отшатнулся от глазка в ужасе. Сердце бешено колотилось в груди, в ушах шумело. «Господи» - прошептал он, начиная креститься.
Открыл глаза и обнаружил, что все еще сидит на стуле. А в ушах по-прежнему шум! И тело не слушается. Тихие шаги по полу, откуда-то сбоку. Повернул голову с огромным трудом и увидел прямо рядом со стулом ЕГО. Невысокий, растрепанный, на куклу из мультфильма про «Домовенка Кузю» похож. Только еще грубей сделан. Рот проволочный, голова сшита из мешковины. Домовой, ну епта!
- Тебе пиздец! – заорало существо проволочным ртом.
Хотел возразить что-то, но губы не слушались, тяжелые как будто их
вообще нет. А потом дернулся этот домовой на него, а он дернулся в сторону и со стула сверзился!
Звякнула поставленная рядом бас-гитара (целый год выкупал у одного загадочного персонажа – отдавал Ред Девилом). Он оторопело поднялся. Стул, компьютер, в коридоре свет горит и никаких домовых. Музыка из колонок уже не играет – альбом закончился.
- Ну, блядь, да. Его имя живО, - пробормотал он.

(собственно вот. Скажите прямо: продолжение нужно? ну и вообще, чего понравилось, чего нет)