Очередные стихи

Автор: Короткофф Великий поэт Короткофф, пробегая над скрипом тертой арматуры, увидал тень. Он соскучился, воспарил, размножился и написал.

* * *

Ты спросишь как меня зовут – я не отвечу.
Тугие плечи деревьев ласкает ветер…
Откуда ты? Я снова не ответил,
пепел осел на планете. Да мы просто дети!
Эти слова – отраженье идей, бегущих на запах праха
от страха перед плахой, перед крахом
самих же себя.
Навстречу летят осколки воспоминаний,
столпотворенье зданий – созданий без сознанья.
Дыхание слишком ровно.
Сердцебиение слишком ритмично.
И все настолько привычно, что хочется бежать.
Чашка чая, сигаретный дым.
Уже не замечая, уходят вместе с ним
узоры тех картин,
что рисовал кретин.
Может быть, мы стали слишком старыми
за этот месяц?
Сколько лет прибавилось за эти сутки?
Почему до сих пор немеют руки
от прикосновения к осколкам скуки?
Мы устали. Мы не из стали. Мы стали
чем-то другим, о чем сами не знали.
Из-под земли достали и снова закопали нас.
Что же будет дальше? И будет ли что-то?
Приступы зевоты, водопады холодного пота,
пинки учащенного пульса
ведут меня вдаль по улице,
а ты закрыла дверь,
легла спать.

ШЛЮХА

Литра кефира хватает на две с половиной чашки.
Трудно молчать, когда съедаешь сам себя.
Я боюсь отразиться в зрачках неудачной романтики.
Вы боитесь упасть с позиций, что не свидетельство их прочности.
Подступает вечер года, бьет, надрываясь по окнам.
Вибрирует осознание самого осознания. Дыра.
Разобраться в том, кто здесь шлюха сложно:
она является шлюхой по факту рождения.
Я являюсь шлюхой от утверждения строчки выше.
Вселенная является шлюхой по количеству партнеров,
главным среди которых является время.

* * *

Этот дым некстати.
Закрой. Спасибо.
Над гаражами разлит холод.
Среди них есть хоть один не обоссаный?
Ты помнишь?
Странно. Я думал все забыли.
Угол дома теряет значение,
если часто дышать.
Этот дым некстати.
Да ты и сама понимаешь.
Ты понимаешь принцип маятника.
А это самое важное.
Наоборот. На абордаж.
Снова улыбка, лицо, смерть.
Кашляй. Осталось недолго.
Жарко? Мне тоже.
Этот дым не кстати.

ПРО СМЕРТЬ

Если бы каждый отважно стоял на стреже,
Не было б очередного погрома монголов.
Господи, за что мне эти глупости?!
Помяты лопасти. В крепости надо бы подмести.
Прости, что в свой последний час
несу чушь, но раз
такое дело, можно смело становиться белым.
Смерть, ты созрела? Тогда пойдем,
а то потом паром забудет своих пассажиров.
На тот берег реки,
простившись с миром,
плыви
под звук небесной лиры.
Оставь земные пустяки
земным вампирам.
Проще: умри нахуй.
- Кто ты?
- Я смерть твоя!