Букет прошлогодних ягод.

Автор: А.Виноградоff Ощущение тревоги возникло сразу, ниоткуда. Просто возникло и все. Смотря в окно выходящее на автостоянку, делаю последний глоток чая. Немного хотелось спать. Димон позвонил полчаса назад, сказал, что отмечает со своими одноклассниками энное количество лет после выпуска из школы, хочет, чтоб я его забрал. Меня потянуло развеяться. Какого черта, сегодня вечер пятницы, а я буду сидеть дома?! Надо прокатиться по ночному городу и привести мысли в порядок после рабочей недели. Проверив ключи, выхожу из квартиры. На часах 23:23. Чувство тревоги не покидало.
Тихий вечер. Судя по мелькающим окнам пятиэтажки, люди смотрят телевизоры. Лежат себе укрывшись пледом, едят, пьют, трахаются, готовятся ко сну. Я не спеша пробираюсь к автостоянке. Под ногами тихо хрустит снег. Закрытые ворота я увидел еще издалека – Кузьмич уже закрыл калитку на клюшку. Оно и верно – в такое время машины никто не забирает, а чужаки редко приезжают так поздно. Один только я решил поиграть в полуночного ковбоя, и показать искрящемуся огнями городу как развлекаются телезвезды.
Два долгих звонка наконец-то вывели сторожа из полудремы, это я заметил по приближающимся шагам и еле слышным матеркам, типа «какого черта принесло»? За дверью послышался скрип - задвижка отошла. «Первый, пошел!» - думаю про себя.
- Здорова, Кузьмич, - задорно проговорил я, пытаясь подыграть его манере общаться.
- А ты чо так поздно? – было видно, что ему поебать на мой визит, ему хотелось спать.
- Да, вот, прокатиться решил, на ночь глядя.
- Ууу,- промычал ключник. Ему видно совсем не вкатывало сейчас отпирать большие ворота, чтобы этот «хренов мажор» поехал куда-то кататься.
- Да ладно, ты не горюй. Пара часиков и я тут. Сейчас вот друга вырву из рук гарпий и приеду. – меня погрело такое сравнение, - У тебя случайно закурить нет?
- Да вон, бери.
Мятая пачка дешевых сигарет с фильтром лежит на грязном столе среди каких-то бумаг и тетрадей. Хуй его знает, что он там записывает. Наверно ведет учет машинопотоку проходящему через его сверхсекретный объект.
Сигарета на вкус показалось мерзкой. Что там забито, узнать не представлялось возможным, но дымок был явно крепковат для моих легких.
- Благодарю, - кидаю я сторожу уже через спину. Направляясь к своему Лансеру, я снова затягиваюсь этим бутором. Блять, пальцы потом вонять будут…
- Ты б, не ездил, на ночь глядя. Куда вот тебя черт понес?! - Кузьмичу явно хотелось принять участие в моей судьбе. – Сами там разберутся. Нехуй раскатываться, гололед на дороге.
Я обернулся. В свете фонарей освещавших стоянку, его силуэт напомнил мне почтальона Печкина. То же самое, наверное, видел дядя Федор, уезжая из Простоквашино. Тем не менее, осведомленность Кузьмича про гололед немного вводит меня в ступор. Мне кажется, дальше своей кондейки он никуда не выдвигался лет сто. Да и работу такую выберет человек, явно не желающий видеть перед глазами осатаневшую жену и детей. Чуть улыбнувшись, я показываю ему жестами, что все будет ок.
Повернув ключ стартера, я откинулся на сиденье автомобиля. Прогреваться будет как минимум минут пять. Я включаю FM-радио и закрываю глаза. На волне для полуночников композиция Томаса Ньюмена “Any other time”…
… я засыпал под звуки двигателя и эйсид-фортепьяно, а в это время, в сортире какого-то кафе Димон наматывал на свой винт букет прошлогодних ягод…