|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Про скот:: - Сумбурное(Есенин stуlе)
Сумбурное(Есенин stуlе)Автор: Alexandr CHoo
[ принято к публикации 11:43 13-07-2009 | я бля | Просмотров: 1060]Новости скопились на балконе. Чертов город обнищал-тебя здесь нет, Ты в раю: где соль, песок и море. С алкоголем нынче я на ты. Каждый день, в любое время суток. В обществе бомжей и проституток. В обществе, где свет страшнее тьмы. В наше небо вшиты тыщи звезд имена, обрывки фраз и даты. Я пиздец соскучился-до слез. Хорошо что есть на свете маты. День пустой,заменется пустым. Буквы разбегутся по бумаге. Я с судьбою разминулся в шаге. Я тобой по летнему любим... Теги:  1 
Комментарии
#0 14:48 13-07-2009Шева
сумбурное Прэлэстно... но проза мне у автора нравится больше и это за "тыщи" и в хуету можно попасть. Посмотрела у Ушакова кстате есть, как жаргонное от тысячи Собака. На правах рекламы:Прозу буду хуярить в августе.Сейчас стихи. Жди. Ладно. буду ждать. ты только скажы, стихи-то хоть мне посвящаюца? Я кстате за перемену рубрики голосую. романтичный вьюноша, а ябля его в Про скот запихнул. ничего святого нету. циники Сабака а мы знакомы?! Ладно тогда ни буду ждать, рас не мне По хуй.Тебе. нормально! Вот таквота. Все стихи на рисурсе скоро будут посвящаццо Юсе. Стих ничетак. Еше свежачок
словно бронзовый дирижабль
подступает к Москве гроза. к ней прохожие, будто жабы, устремили свои глаза. им, рабам своего подвида, в поднебесье мерцает храм. они видят звезду Давида в аппликациях гексаграмм. старый парк обветшал в барокко....
Пока романы сладкие не пишут, Коты в погоне яйцами звеня. И кошки не становятся на лыжи, Петляя всюду полные огня. Хотя весна отправилась в разведку, Согрев по ходу стылые пути, Уныло спят в животных яйцеклетки Горячий кот, немного погоди....
Кто-то там, возможно на самом верху,
Выбирает из тех, что ползают снизу, И дает им, - пишите «Щегла», «Зулейху», А другим ни хера! Ты меня извини за Нарочито грубый, простой жаргон, Мне всегда казалось, что я способен, Как Ясон, повести за собой Арго, Привлекая вниманье к своей особе, Но, вести за чем?...
Утро начиналось как всегда: будильник, отмеряющий шесть ударов сердца, кофе, горький, как невысказанные мысли, и галстук, затянутый петлей вокруг шеи. Окно автобуса дрожало, размывая серый город в акварельную абстракцию. Марк смотрел на отражение — мужчина в пиджаке цвета пыли, с лицом, словно смятым черновиком письма.... |
