|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Осеннее утро
Осеннее утроАвтор: Семен Кефир
[ принято к публикации 23:29 29-09-2009 | Сантехник Фаллопий | Просмотров: 1149]Люблю. За что? Уж и сам не знаю. Сквозь холод и сон Я стихи ловлю, Ловлю их И вслух читаю. Сквозь воздух наполненный простотой И лёгкостью мирозданья Я мысленно праздную, Город мой, Победу, твою над нами. Осеннее утро ты так смелО Бодряще и своенравно Что кажется мне Буд-то всё сбылось Сбылось, и идёт как надо. Я знаю, потом, два часа спустя Я снова уйду маршрутом. Осеннее утро Люблю тебя Увидимся завтра Утром. Теги:  -2 
Комментарии
#0 10:28 30-09-2009Мотря
Ну, пара мыслей есть...по крайней мере понятно про что... а осень в этом году особенно очаровательна, по-моему.... осенние будни настанут, с утряни гоняем чаи, напомнят траву и малину, спиртные настойки твои. Да так-то оно и неплохо. Если не считать "смелО". А чё не так со "смелО"? Да просто не говорят так. Ну что ж не говорят, но пишут иногда. Я тоже осень люблю,особено по утрам! Еше свежачок Архив разложен по годам.
Ведь память жизни всей - не свалка. И, как без ручки чемодан, Его несёшь и бросить жалко. А иногда устроишь срач С судьбой за муки все и гадство. Но вспомнишь тут же: я богач, Мои года - моë богатство....
Ярко красный и розовый ситец
Я поверить никак не могу То что ночью опять мне приснишься Что по лесу к тебе я бегу Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмся с пути Потому что его мы не знаем Счастье было так близко и рядом Только надо его ухватить Ты меня поглощаешь тем взглядом От которого хочется жить Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмс... Чёрный хлеб лежит над стопкой. Отсырел и пропитался Духом спирта, спёртым духом, Плачем бабок незнакомых, Что в платках трясутся в доме. Крестят все углы подряд, «Где иконы?»— говорят. В доме гроб, он настоялся, Не поможет марганцовка В ржавом тазике под ним....
Ах, гондоны мои, разгондоны
Ах, болота, леса, и поля В уголке мой хаты – иконы Не осталось теперь ни рубля Вышел водку просить не дорогу И увидел меня постовой Почему так живу, я епона? Почему не дружу с головой? Пролетает веселая птичка Смело серет с высоких небес.... Орда шалых зверей пасётся нынче на кладбище: посты вместо пастбища, лайки вместо травы. Вскормлённые грудным безразличием, отравленные диким одиночеством ищут пастухов-королей, не познавших достоинства, ступивших в ничтожество. Королям – поклоны вечные, остальным – копыта в тело, клыки в лицо....
|
