Ошибок не бывает

Автор: Verbaux Никакого наслаждения он не чувствовал. Ствол пистолета неприятно холодил губы, нёбо ощущало безразличие короткой бездны, из которой вот-вот вырвется пуля. Палец дрожал на курке, и счастье было, что спусковой механизм стал тугим от того, что его давно никто не чистил.

Медленно текли минуты, ничего не менялось. Обладатель пистолета выпученными от страха глазами пялился на томик Бунина, повторяя только что прочитанные строки: "Глубоко и радостно вдохнув, раскрыл рот и с силой, с наслаждением выстрелил". Он попробовал вздохнуть, но только поперхнулся неприятным ощущением смерти, разившим от оружия. И тогда он сделал это - вынул ствол из рта, мысленно плюнув в дульное отверстие, и отшвырнул пистолет в угол.

Многие не верят в судьбу, твердя что-то про случайные совпадения, впадая в другую крайность: каждый сам кузнец своего счастья. Судьба посмеивается над такими людьми, уделяя им особое внимание и подстраивая те самые совпадения. Ей, маленькой шкоднице с большими возможностями, абсолютно всё равно - верят в неё или нет, она не обижается и рада поставить подножку любому.

Пистолет звякнул об стенку и отскочил, странно повернувшись. От удара внутри сдвинулись тугие механизмы и непредусмотрительно оставленный взведенным боек сработал как должно.

Грянул выстрел.

Время вдруг стало вязким, потекло глицерином вперед, пуля медленно продиралась сквозь пространство комнаты, оставляя в воздухе незаметные концентрические круги тепловых возмущений. Не торопясь, будто издеваясь, пуля летела точнехонько между глаз, не успевших сбросить выражение испуга и пытавшихся теперь остановить стальную смерть тем же страхом, которым мгновение назад силились нажать на курок. До лица оставалось около метра, когда в комнате потемнело, и кто-то властно сказал:
- Стоп! - и время послушно застыло. Пуля повисла в воздухе, глаза остекленели. Воцарилась тишина, в которой отчетливо послышалась чья-то твердая поступь.

Окно вдруг растаяло, и через то, что образовалось на его месте в стене, вошел светловолосый человек в наглухо застегнутом белом плаще. Ноги его скрывали безукоризненно отглаженные кремовые брюки, спадающие на блестящие белые штиблеты на черной подошве. Человек осмотрел комнату,
брезгливо морщась от окружающей безвкусицы, и рявкнул тому, кто остановил его доворот судьбы:
- Почему вмешался!

В ответ в дверном проеме проявился еще один человек, противоположность первого: то, что у того было светлым, у второго оказывалось темным, и наоборот, кроме кожи - оба имели ухоженные, чуть загорелые лица.

- Повторяю вопрос, - надменно произнес белый. - Почему вмешался?

Прежде, чем ответить, черный достал из кармана плаща маленькую книжицу в белой обложке, раскрыл ее на первой странице и прочитал:
- Велисаров Андрей Валерьевич, 1984 года рождения, смерть от второго инфаркта 14 января 2018 года. То есть через десять лет. Теперь спрошу: что здесь происходит?

Белый невозмутимо сунул руку в карман плаща и вытащил маленькую книжечку в черной обложке. Демонстративно раскрыл ее на последней странице, и прочел:
- Велисаров Андрей Валерьевич, 1984 года рождения, самоубийство 8 апреля 2008 года. То есть сегодня.

Черный удивленно поднял бровь, закрыл книжечку, подождал чуть-чуть и снова открыл ее. Нашел глазами нужную строчку, поднял вторую бровь.
- Проверить информацию.

Белый пожал плечами, закрыл книжку, тут же открыл и посмотрел в нее. Поднял глаза, покачал головой.

- Разве такое бывает? - удивленно спросил черный, убирая свою книжку в карман.
- Значит, бывает, - снова поднял плечи белый. - Гусиным пером было надежнее.
- А палочкой по воску — приятнее, - тоже вспомнил черный, и оба презрительно бросили сквозь зубы:
- Прогресс...

Атмосфера разом разрядилась. Белый и черный сошлись, пожали руки, и уже как коллеги взглянули на застывшего человека.
- С этим всё понятно, - после непродолжительного молчания произнес белый. - Неприятности на работе, одиночество, алкоголь, начитанность, попытка самоубийства.
- Да, обычная картина, - согласился черный. - Но он передумал. Не понимаю, зачем тебе нужно было вмешиваться.
- Он должен был умереть сегодня, - с нажимом ответил белый. - Ему предначертано. Я исполнил предписание, такова его судь... - Белый осекся. Оба человека переглянулись, черный укоризненно сдвинул брови.
- Моя книга говорит другое.
- Да я знаю! - раздраженно огрызнулся белый. - Мы все сверяем книги с главной.
- Значит, - спокойно продолжил чужую мысль черный. - Ошиблись либо вы, либо я. Хоть оба варианта и кажутся невозможными.
- Служебное расследование? - предложил белый.
- Слишком долго, - черный покачал головой. - Я не смогу его держать все это время вне времени. Прости за каламбур.
- Я не заметил. - уголками губ улыбнулся белый. - Сами решим?
- Каким образом?
- Давай спросим у Нее.
- Монетку, что ли, бросим?
- Именно, - белый вынул из-за уха большую монету. - Выпадет черное - прав ты, белое - мы.
- Согласен.

Лихо крутанув, Белый подбросил монету вверх. Черный поймал ее, когда она устремилась на пол, и шлепнул на ладонь. Вверху оказалось черное.

Белый недовольно крякнул, подошел к пуле и щелкнул по ней пальцем. Пуля со страшным свистом влетела в дуло, где столкнулась с вернувшейся гильзой, и они снова сцепились в патрон. Что-то щелкнуло, боек от удара взвелся, и пистолет грохнулся на пол в том же состоянии, в котором его бросили в полет.

- Проклятье! - услышал белый. Обернувшись, он обнаружил весьма расстроенного черного, вглядывающегося в глаза все еще неподвижно сидящего человека.
- Что опять?
- Я так торопился, что оставил его в сознании. Он всё видел.
- Ну и чёрт с ним, - отмахнулся белый. - Одним больше, одним меньше, какая разница? Ему и так сегодня повезло.

Черный недовольно скривился, но все же щелкнул пальцами перед носом человека. Тот затравленно заморгал, глаза его округлились, и он медленно сполз на пол. Вздохнув, белый выудил из воздуха дисковый телефон, снял трубку и набрал "03".
- Скорая? У человека инфаркт. 24 года. Записывайте: Григоровича четырнадцать, квартира сорок два, Велисаров Андрей. Я? Сосед, Константин Цапко. Да. Приезжайте скорее!

Повесив трубку, белый посмотрел, как черный вводит в квартиру соседа Костю, что-то ему втолковывая, потом подобрал пистолет, сиротливо валяющийся в углу. Сосед кинулся оказывать первую помощь, судорожно вспоминая, чему его учили на медицинских курсах. Черный и белый встали по другую сторону комнаты и какое-то время смотрели на его суетливые движения. Потом пожали друг другу руки и исчезли, прошептав одними губами: "Судьба".