|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Голос
ГолосАвтор: Maria_Cannabis
[ принято к публикации 08:28 01-11-2009 | Сантехник Фаллопий | Просмотров: 1383]Слишком долго молчала, В темноте никого не замечала. Голос из снежного неба крикнет: -Эй, подруга, вставай! Эй, подруга, пора танцевать! Холодный ветер разрывает легкое платье, Оголяя грудь…костлявые плечи торчат, ребра словно струны… -Эй, подруга, бодрей! Зажги огонь веселей! Танец с мечом на снегу по розе ветров, Легким касанием босых ног. Робкая радость зародится внутри, искры и светлячки… -Эй, подруга, быстрей, держи ритм бодрей! Стать стихией, чтобы выжить, Со смертью оружие скрестить, Горячей кровью белое покрывало земли оросить. Теги:  -3 
Комментарии
#0 12:36 01-11-2009Семен Кефир
недочитал, ритма нет, прости не могу Про сиске есть-зачот. Машка напиши исчо пра письке, и он твой паклоннег. ггг это что за пьяные бормотания? Маня, ты наверное тонкая, чувствительная натура. Возможно, симпатичная барышня с очаровательным силуэтом.. Но блять! Почитай сама себе свои накаляки. Не, лучше запиши на диктофон и послушай. ййоптвайуматьпрастигоспаде гыгыгы, "накаляки". нда, стих ивправду неординарный. давай давай танцуй родная води плечами взгядом жарь власами томно сотрясая хмурь бровь, твои уста - алтарь изящность рук волнует сердце упрямо манит плоть груди о! сколько нежности за дверцей кончать пока не буду... жди тяжело чё-то... Еше свежачок Пили со мной алкаши и дуры.
Утром водные процедуры. Завтрак. Служба. Обед. Отбой. Вместе с планктоном в метро. Домой. Пил я опять. Только в темпе блица. Рядом деток хмурые лица. Стал пить запоем, чтоб клином клин. Жизнь прекратилась под утро.... *недописанное стихотворение
Налейте вы котёнку молока Собаке дайте несколько пельменей Но если не умеете пока, То не пишите вы стихотворений Вот я и не пишу - о пустяках Не утруждаюсь грязным пустословием Пишу стихи о грубых мужиках Стоящих возле гроба в изголовии Я верю в просветление бродяг Я верю в озарённое мгновение Я не пишу о суках и блядях, О них я не пишу стихотворения Стихи они чуть-чуть как бы пусты, В процессе, как бы, твердью наливаются... В музеях на вазы смотришь легко ,
Там зверский пацанчик-не лох далеко. Бычка накачали турник и гантели, Что надо стоит и есть баба в постели. Не раз в году оргии, адский угар, И жизнь офигенна . Вискарь перегар. Кольцо –клеймо рабства, ведомый злодей, Но знает Верховный, что он -прохиндей.... Ночами встает на рейд Кошмарных видений флот. Наверное, это Фрейд Мне надвое душу рвет. Мой сон, как большой собор - Химер и горгулий склеп, Где, каменный, с давних пор Стою я, и нем, и слеп. Да нет, не собор, а дом.... На счастье лето стало скудно, Оно подвержено печали. Прощаюсь с каждою секундой, Секунду каждую встречаю. Под вечер старый мост невесел, Не узнаёт меня в июле. И солнце, падая за лесом, По воздуху шлёт поцелуи. В проёме между вечных сосен В воздушном океане пусто.... |
