Тоска

Автор: Тиф Графоманов Какая беспробудная тоска глядеть в прицел
окна на танец листьев с проводами.
Вдруг кажется, что жизнь вокруг — прицеп
с ненужным грузом, вслед идёт за нами.
Ты ищешь смысл каждый новый день,
сломя башку бежишь на поиск счастья.
Он умер. И ложится смерти тень
на белый лоб его без твоего участия.
Опять всё не по плану… Всё не так опять…
Что лучше быть расстрелянным или стрелять?
Терять родных, достойных, самых близких,
иль потеряться в памяти их, низкий
взяв старт и улетев в чужое небо
с чуть видной проседью нездешних облаков,
похожих на белеющие вербы.
Такая красота — чуть выше слов.
И вроде решено. Порвалась цепь. Прицеп
гремя колесами на дно безмолвной бездны
свой начал путь,
а я затих, присел,
глядя ему во след глазами трезвыми.
Я бы сидел так вечность, или, может, две.
Воткнув свой взгляд в спокойствие вселенной,
качая душу в лодке на воде,
ласкающуюся шипяшей пеной.
Но вдруг дрожащая ладонь схватила цепь
и с неприсущей для такой изящности
безумной силой вздернула прицеп
над временем и моей личной важностью.
Открыл глаза. А в перекрестье уже дождь,
на город шумный опустился строгий вечер.
По прежнему бросает тело в дрожь,
когда подумаю что на чужие плечи
она кольцом, кладёт тихонько руки,
сбивая своим шепотом все мысли
о будущей, возможно, их разлуке.
У нас вот так же было, только в высь ли
летели, или падали с вершины,
взабрались на которую случайно?
—

На подоконнике, с лимоном стынет чай,
гремят по мокрым улицам машины…
Или это проделки промокшей до ниток весны,
или это опять не дают мне уснуть мои сны…
Везде и постоянно — «или», «или»…
И только жаль, что чувства не убили
те годы, что я прожил без тебя.
Летят куда-то в небе стаи птиц.
И будто бы губами я ресниц
твоих,
касаюсь каждым днём календаря.