Вздох

Автор: Бес Б Подайте соль! Натуру предоставьте -
я воздвигну
погнутый сколиозом памятник изрядно пьяной ночи.
Табак вонючий, скрипы саксофона,
вино,
вино и слёзы
по не родившейся, и тем счастливой дочке,
по ней, убогой мрази тьмы и лжи.
Я жду, кто мне the cure удобно вдруг подарит,
улыбчиво целуя зубы,
сломав все пики, отставив аркебузы;
Смотри! Нет, показалось, что кивает…
Пускай хоть тот же бас, пускай минором он играет…
Давай не будет метастаз?
Смешно, кому я говорю? Тому, кто молчалив, с кем пью
под глазом Ингрид Бергман… тю!
Прося прочитать о тебе не меня,
сажай печёнку, питай чернухой лёгкие.
Спасибо, что мои.
Грамм – пылинкам; эмоция – не литература.
Играю на сосудах к сердцу соло-партию…
Ей стыдно было бы, моей династии!
Свернувшимся клубком апатии,
В бессилии гниющим гадом, Дура,
Финальным вздохом умолю – гори…
Гори!