Зачем

Автор: (C) S. King Холодное небо,
Вечерние песни.
Букеты гвоздики,
Нарциссов и роз.
И я пред дверями,
Сияю прыщами.
Зачем же всё это
Мне, нахуй, сдалось?

Отпели куплеты,
В столовой казённой.
И пьяным домой
Увезли тамаду.
И первые мысли
В постели хрустящей.
Послать бы всё на хуй,
Послать всё в пизду.

И выросли дети.
Жена - пилорама.
Всё воет упрямо:
- С тобой не жилось!
И я на диване,
В облёванной майке.
Зачем же всё это
Мне, нахуй, сдалось?

А после с работы
Пришел чуть пораньше.
С плешивым соседом
Увидел жену.
Конечно же в бубен...
А мысли привычно:
Послать бы всё на хуй,
Послать всё в пизду.

Вот так я и думал,
Когда по дорожке.
Я в загс поднимался,
Как в пьяном бреду.
А после сорвался,
И в голос, по-бабьи:
- Пошли вы все на хуй!
-Пошли вы в пизду!

Кортеж разозлился,
И крепко побили
За правду! Обидно...
Обидно до слёз.
Теперь неженатый,
Лежу на кровати.
Зачем же всё это
Мне, нахуй, сдалось?