Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Себе (сюр).![]() Себе (сюр).Автор: SF Себе я напишу. О чём?Пока не знаю - осень, листья. А в парке сыро, мелкой рысью Дождь моросит. Мой мажордом, Принес мне голову поэта. Он был хорош, он был умен. Признаньем был он окружен, Обласкан критиками, светом. Смотрю в глаза, ловлю, но что? Лишь только два моих мерцанья, Гляжу в себя без состраданья, И развевается пальто. Теперь молчит, но помнит всё, И ту злосчатную поэму, Где героиня, взрезав вены, Исходит, гаснет, жаль её. Нет ничего, и мнений света, И гения во цвете лет. И буйства красок, мыслей бред, В курчавой голове поэта. Заходит солнце, мы вдвоем, Зачем ты написал поэму, Где героиня, бритва, вены? В реальности возник пролом… ................................. И строчки стали в ванне пеной! И красно-желтые сирены, Её забрали в мир твой бренный! Тебя принес мне мажордом…. (с) Себастьян Ферейро Теги:
![]() 1 ![]() Комментарии
#0 02:12 07-02-2010Куб.
знакомо как-то, не знаю почему, возможно, уже читал. или нет. Так эт ж не иго! Указано (с)! из старенького. редакционным поклонникам головы Пушкина, ггг SF это у тебя я картинку с тётенькой целующей голову на блюде спиздил? вроде там и был этот текст. Черный куб картинки есть, но в интернете не пощу, так что, наверное, нет. А столбик старый, (заслуженный, ггг), мог где-то читать, конечно. Еше свежачок ![]() Звёзды в небе не настоль волшебные Помогать народам чтобы джинами. И планеты вряд ли слишком вредные Чтобы жалить жесткими режимами. Просчитал путь круглых по окружности В чертежи вникаешь ты надёжные. Но никак забыть не можешь нужности Дел пусть те расчётом заморожены.... Лето близко. Цветут лепесточки.
Плюс 15 и счастье - вразвес. Подрастают безудержно дочки, Забывается холод и стресс. Крепнет вера с надеждою летом, О забор опирается клён. Сучья щелкают, как кастаньеты, Водосточный поëт саксофон.... На леса извечно Русь наша тароватая.
Это замечал не раз каждый в ней поэт. Вот о клёне кто писал? Например, Ахматова; О берёзах пели все - Заболоцкий, Фет... А Есенин, молодец - и о тех, и этих пел, Собирал он, как грибы, из рогож стихи, И на клёнах воровал яйца, хулиган, пострел, Слушал сверху, негодяй, хриплый звон ольхи.... Жизнь мотыльком порхает вечно,
Но пропадает ни за грош. Все быстротечно и конечно. И мы с тобой помрём. Ну что ж! Так схожа с марафонской гонкой Жизнь человеческая в нас. На свет является подёнка. И умирает через час. Судьбою человека вертишь Зачем, Создатель глупых снов?... Полно июня утро влажных вздохов,
И краски акварельные свежи. Не важно где - в Москве, в катарской Дохе - Сильней горят у Бога витражи. И пятна розовые голубеют, А голубые розовым грешат. Хохлы, арабы, москали, евреи Сопят во сне и не выходят в чат.... |