|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Децкий сад:: - Правда-МАТка
Правда-МАТкаАвтор: 3loy
[ принято к публикации 19:59 12-03-2010 | Бывалый | Просмотров: 1504]Видно какой-то мудак-дипломат Чтоб президентов никак не могли На хуй и в жопу послать короли И нАоборот. И меня не ебёт Кто сколько сроков за это даёт Будет ли, было ли, или пройдёт По хуй на всё это, ёбаный в рот Почему слово "блядь" — это низко? Почему же не "хуй", а "пиписька"? Ты смеешься при слове "сосиска"? Ну а как тебе "бритая киска"? Мальчики, девочки — это пиздец! "Еб твою мать", ну а где же отец? Люди придумали весь этот бред Ну а потом все: "Цензура! Запрет!" Людям подчас очень трудно понять Кто из них — сука, а кто из них — блядь Но если б мат вовсе не существовал То хуй бы я эту хуйню написал Теги:  1 
Комментарии
А кто тебе сказал, что я чемодан открою? чета наполшестова стих. пра бешенство МАТки надо писать с бешенством батьки нихто ничаво и не гаварил мне в прописях первых я примерно так же ебошыл неакктуально, блядь. хня какая-та… Еше свежачок
Шли сквозь белый ветер ели
как компашка ротозинь - то ль на поезд не успели может, просто в магазин. Но, закрыв ветвями лица, встали в круг под снег косой - то ль успели утомиться, или плюнули на все. Может быть в промокших угги, настроение не то… Из тепла смотрю, как вьюга треплет хвойные пальто....
Анни, ты помнишь? Ты помнишь, Анни,
Сонное море филфак-нирваны, Тихую песню Tombe la neige, Гавань фонтанов и верфь манежа? Анни! Галерою плыл лекторий: Истин балласт, паруса теорий, В той же воде, что при Гераклите, Курсом туда, в Изумрудный-Сити....
Я буду жить потом когда,
заменят небо провода где отблеск вырвется на свет скользнёт по утренней траве деревья чёрствые столбы вонзят сквозь щель сомнений лбы пока четырежды темно и тень скребется тихо, но там упадает тишина, там утопает в ней весна, там улетает в синь волна, убольше всё уменьше на А если вдруг потом отнюдь, вновь птичка божия фъють-фъють крылом зацепит пики гор стряхнув с пространства невермор, ряды сомкнутся из воды и с... Иногда мне кажется, что моя жизнь началась не с первого крика, а с лёгкого касания иглы к пластинке. С хрипловатого шороха винила, из которого вдруг рождался голос Джо Дассена — Et si tu n’existais pas. И я — маленькая, босиком на холодном полу — стою в дверях и смотрю, как мама с папой танцуют....
|
Ну, наверно, это дипломат!
И не надо тут ругаца матом.
Это вам-с не трамвай-с!
И руки тут матерные не распускай,
Тут интеллигентция в натуре бля!
А что если твой стих прочитает
Автор нацучной статьи про инертный дефрагматизм
Обидится и подошлет к тебе
Необычную старушку (живущую в чемодане) с маленьким пистолетиком?