Белочка весною

Автор: gareev  Тишина… вроде… да нет: где то  вдалеке кто-то, что-то мурлычет под гитару вроде, или под балалайку? В прочем, все равно. На столе сервисная чашка, на дне сантиметр бурого портвейна. Расплескавшись по краям фарфора кровяными пятнами, тихо ждёт своей очереди и шепчет. Что-то несуразное про баб, ой, пардон: про женщин. мол помню ли я свою первую бабу ( теперь уже все равно) или нет. Соль, стекая по щеке, заглушает криком эти бормотанья: 

 - Да что ты можешь знать про женщин, мутная бодяга?! Женщин вообще не бывает первых или последних, они все единственные.

 - Вот это глупость! – нарывается на беседу пустая рамка со стены, ее облезлые края напоминают всем о ее возрасте и мудрости -  это любовь бывает единственной, а женщины всегда очередные.

 -Ага, еб…ть, пардон: любить их всех надо, по очереди и часто -  тихо побулькал, икая опорожненный с вечера пузырь портвейна. В нем уже нет жизни, последние капли на дне, вот и так тихо бормочет, зато вчера кричал громче всех.

 - Не надо грубости! – крикнула на лету соль и растворилась в бордовой жидкости на дне чашки.

Портвейн на донышке немного окреп и простонал:

 - Развели тут диспут, просто надо знать: помнит он ее, ту, первую.

Тут все вопрошающе замолчали.

- Да пошли вы — тихо сказал я и, потирая щетину, выпил последние капли со дна чашки, но тут же заскучал. Надо позвонить соседу, пусть сгоняет за бомбой в ларек, беседы надо продолжать.

 Тишина… вроде да, а вроде нет.

13:54  23-09-2017

Алекс Приватир

:

О капитане судят и по его женщине.

[1] [Х (cenzored)]

Чистые сердцем стремятся пиратствовать.
Слышишь зов волн – он тебя не обманывал.
Череп с костями за спинами нашими
Пены белее на чёрном полотнище.

Конкистадоры, красотки и каперы
Стали семьёй под звездой путеводною.
Бьётся злой шторм;...

[дальше]

13:16  22-09-2017

Сашенька Лапочка Зайчик Филистович

:

Вопрос

[3] [Х (cenzored)]

...

[дальше]

02:24  22-09-2017

Фёдор Зимов

:

Светлое опошлил...

[2] [Х (cenzored)]

Мне два часа осталось ещё спать,
Но глаз сомкнуть, я даже не пытаюсь,
Болит от мыслей светлых голова,
Я в них так, словно, в озере купаюсь.

Пытаюсь их скорее записать,
Но по дороге многое теряю,
Эх, гололедица сплошная, твою мать!...

[дальше]