|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Вращаются диски:: - вахта мама вахта мамаАвтор: Даниламастер
[ принято к публикации 00:07 29-03-2010 | Щикотиллло | Просмотров: 302]красные очи свои потирая (и так вот всегда)
Теги:  0 
Комментарии
#0 18:54 29-03-2010Даниламастер
а как это «вращаюцца диски»? типа ретро? или текст песни? чёто не въехал. про пидоров чтоле, ёба мать? ну, какбэ метафорически-фигурально да, про них.))) типа как в хохме одной, случай из жизни: один чувак говорит коллеге, слы, а клиенты то пидоры в плохом смысле слова. а тот типа спрашивает, а как это в плохом? а, говорит, товар забрали, а деньги задерживают, и хуй его знает када отдадут. Еше свежачок
СЛОВО ОБ УКРАИНСКОЙ РОК-МУЗЫКЕ'2018
ВСТУПЛЕНИЕ Эта статья не смогла бы увидеть свет, если бы ушедший 2018-й год не ознаменовался настоящим ренессансом рок-музыки Украины. Уверены, что тот период музыковеды будут изучать с удвоенным вниманием и интересом....
НА ПЕРЕКРЁСТКАХ ДУХОВНОСТИ
ВСТУПЛЕНИЕ Начнём традиционно. В нашем прогнившем мире, который стремительно летит в болото т.н. "нового варварства", а по-простому деградации и провала, красивая музыка воспринимается как настоящее откровение, как напоминание о том, что истинные, непреходящие ценности никто не отменял....
Не требуется звать,
Как только захотят, они приходят сами. Визиты их совсем не по часам. Пусть говорят чужими голосами, Ты их узнал. Не можешь не узнать. Вы - тени прошлого, вам солнца свет не нужен. Что день, что ночь вам вовсе всё равно....
Я по улице иду,
улицу дышу. В ноздри проникает пыль, гарь и встречный шум. Выдыхаю пустоту, синтаксис и слог. Я по улице иду, надо мною Бог. Время движется со мной, улицу дыша. Превращаю каждый день – я минуты в шаг.... Август нарезал ножом салат из семи овощей.
В комнату тихо вошёл некто в просторном плаще, В шляпе, надвинутой на рыхлое тесто лица, Завис над провалом окна тенью орла - мертвеца.. Зло в чёрном плаще, покажи мне лицо своё, Зло в чёрном плаще, а давай мы с тобой споём О какой-нибудь милой и глупой стране, Где повесился гном на гитарной струне, Где простить не смогли безобидных вещей Никому, ни за что, никогда вообще.... |
