Штрих

Автор: Девочка Корь Дни набегают на световые нити и тут же гаснут. Умирают, задохнувшиеся, задушенные в объятиях вечера, мечтая поцеловать в сочные, холодные губы зазнайку-ночь. Опять не вышло. Вечная гонка. Песок тонкой струйкой бьётся о дно стеклянных часов. Что-то будет завтра очень недоброе. Ждём, так ведь?

И вот уже милое, серое утро опять закапывает свою престарелую, убитую им любовницу-ночь. Во влажной тишине слышны чьи-то голоса, прорывающиеся сквозь шум ветра. Равнодушные и спокойные. Какая чудесная погода! Тени растворились в лужах, ветки отламываются от деревьев и превращаются в птиц. Ну и что? Пара таких же птиц бьются в моей груди, в такт ветру.

Ничто не предвещает зла. Никто не верит в горе и смерть.
Дети пойдут сегодня днём купаться. Они не верят, что утонут. Девушка садится в своё авто и не знает, что из Ростова уже выехал КАМАЗ, водитель которого заснёт за рулём и выскочит на встречку. И через четыре дня её похоронят в закрытом гробу. И парень, ещё мирно спящий в своей постели, даже не предполагает, что через шесть часов его пьяный друг упрётся ножом ему в печень.

Хотя… Зачем им знать? Зачем кому-то вообще это знать? Утро не поменяет день, ведь день моложе и сильнее. А еще день жесток, как любое юное существо. Он убьёт утро, не выполнив ни одной просьбы. И усядется на кладбище с наслаждением смотреть жестокие пляски солнечных лучей на костях, черепах и свежих могилах. А потом, дождавшись вечера, очередной раз вступит с ним в горячую оргию. И, увлёкшись, вечер размажет ослабевший день в кровь по потухающему небосводу.

Я хочу не думать обо всём этом, и путаные, странные образы вытесняют мои мысли.
Когда ведьма кружится, поднимается ветер. Сначала очень медленно, долго, потом быстрее, быстрее и вот уже вихрь сметает всё на своём пути…