|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Х (cenzored):: - Путешествие скрипача с концерта домой (или стихи о паспорте) 
Путешествие скрипача с концерта домой (или стихи о паспорте)Автор: Egorov
[ принято к публикации 01:31 09-07-2010 | Гугуце | Просмотров: 431]Огня? От чего же не дать. Шапку мужчина, вы, тоже сымите. Зачем? Будет легче ебать. Деньги, часы… И ботинки сымай. Что еще есть? Ничего. Что-то торчит из кармана, аусвайс? Паспорт. Давай и его. Паспорт?!!! Ну, это уж нет! Все силы – в одном кулаке! Непротивление злу? Что за бред! Кто это там вдалеке? Что? Убежали друзья? Ты один Лежишь на асфальте? Сейчас! Я в секции и не таких молотил. Ты еще жив, пидараз? Я с этим паспортом в ЗАГС заходил, И дети записаны в нем! Герб нашей родины видишь, дебил? Сейчас мы и гимн пропоем! Кулак тебе в рыло, смычок тебе в глаз, И в жопу — скрипку, скотина! Надеюсь, ты станешь теперь, как алмаз Беречь и свою паспортину! Теги:  0 
Комментарии
#0 07:59 10-07-2010ПОРК & SonЪ
Блять Ух ты какойта нетрушный скрипач. самое святое, скрипку, и в зад? "какой ты нафик скрипач!" (почти ц) настоящий скрипач должон ящетаю просто отпиздить врага арматуриной, абассать его, а потом сыграть ему реквием ну или там ноктюрн на сон грядущий. и ещё бы посоветовал афтару как-то диалог оформлять, всё время путаешься где чья реплика, я при первом прочтении дажэ начал сомневатса кто кому пиздюлей навешал. Еше свежачок
Смывает утро день вчерашний
Мне б не хотелось быть вчера Пусть и любимый кот домашний Я без него набрал ведро добра Сгорят в печи вчерашние полена Тепло оставят и уйдут совсем А я катаю мяч большой из снега Сегодня - это завтра и без теорем .... ( белый, из свежего)
Я к тебе приходила на крепкий тропический кофе с берегов, где ещё до весны километры печалей, где хрипит по утрам плоскогрудое царское солнце, белым вереском вышиты реки и мёртвые травы. Я смотрелась в твою неприступную дикую гавань, где весна, как у первой Венеции - бури на взморье, на колючем песке прохлаждаются жёлтые крабы, и закаты пьют море, в котором дельфины смеются.... В России жил маэстро Глинка.
Страну покину без порток. Снял все и даже два ботинка. Кремень – мужик и молоток! Не прикрывая даже жопу И. понимая, что протух, Он не хотел нести в Европу Воняющий российский дух. Над ним сияла лишь харизма....
Кожаная куртка,аромат ментола
Небритый,колючий,орёт магнитола Страстные руки,горячие губы Мысли в тумане - Какой же ты грубый! Громкость на всю,увези меня...слышишь? Ветер шумит,поцелуи всё ниже Ночь нас зовёт,как дряная подруга Ближе и ближе с тобой мы друг к другу 220 на встречу, вылетаем из круга Ты шепчешь о вечном - мы любим друг друга Рассвет мы встречаем в машине твоей, Ты также груб, а я всё нежней.... |
