|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Вращаются диски:: - Мой брат 
Мой братАвтор: Спинной мозг
[ принято к публикации 22:50 28-08-2010 | Щикотиллло | Просмотров: 299]Он любит камзолы с бантом. Его называют франтом И тем причиняют боль. Бывает, пройдется вдруг По залам дворца с баяном. Одни говорят — он пьяный, Другие — автограф ждут. Он делает лже-замах И кончиком острой шпаги Кромсает чужие флаги Под общие «Ох!» и «Ах!». Он гонит чужих послов. В запале бледнеет кожа. Послы говорят: «Ну что же, Король, ты к войне готов?» «Готов!», — отвечает он. «Готов развалить на камни Ваш город святой и главный. И свой насадить закон!» Послов пробирает дрожь, Король потирает руки. Кричит, улыбаясь: «Слуги, Тащите арбуз и нож!» Он снова шалун и враль. Он скипетром бьет в кастрюли. И мне говорит: «Я — жулик. Я — шут, но король. Как жаль» Теги:  0 
Комментарии
#0 14:29 29-08-2010Щикотиллло
Ложится на мотив запева "Яблоки на снегу" А што поделать? Могучая музыка могучего выпускника института мясомолочной промышленности просто пронзает мою никчомную жызнь Мой брат, он, увы, король Навеяны злые чары Проклятые санитары Его стерегут покой Люблю отклики кольмана. Именно отклики, а не каверы, очень лаконичные и емкие. Само творение спинного мозга довольно интересное. Ульяна Владимировна, польщен...(покраснел и зашаркал ножкой) Ну, ничо так стишок. Да и кавер тоже. Еше свежачок
Два сбежавших на берег матроса,
Два к весне загулявших кота, в кабаках промотав лавандоса, В порт брели, спотыкаясь. С холма в море сизое молча смотрели - с неба через худые меха, Из прокуренных лёгких апреля Напоследок летела труха Жизни прожитой странно, нескладной, Как гармошки балканский мотив, - Капитаны - не мы, да и ладно, - Оба думали, глядя в залив.... В пыли стою.
В недостроенном гробе здания. Катастрофическая нехватка; грудь вздыхает --эх… Но среди хаоса сред календарных и обитания мне техничка моет полы под техно. Размашисто шваброй. Становится чище пол. Слушаю данное бытие.... С телесным бытием в разлуке,
Душа в каком-то странном сне Колышется в небесном звуке, Как легкий ялик на волне. Оркестр ведет свою лейт-тему, Невыносимо нежен, тих. Она от струнных пролетела Во власть певучих духовых... И только там, в теченье звучном, В переплетенье белых струй Найдешь свой рай, желанный, лучший И смерти чистый поцелуй.... Я снова развязал... И стыдно мне за это —
Такая чепуха, такая маета. Я знаю твоего любимого поэта — Я в прошлое летать, увы, не перестал. Не смейся надо мной и не ругай в запале. Летаю в январе — а как же, повод есть! Смотри, в календаре мы с ним почти совпали: Он — номер 25, я — номер 26....
Как много слов утрачено когда-то.
Шепчу: «Остынь, Открой строку, не позабудь адаты, Не стань простым, Когда не светят шарики глициний Под вечер нам, Когда на стёклах залипает иней И соль — черна». В ничьём году, очнувшись, запоёт о Чужом азан, И холодны, как тени самолётов Твои глаза.... |
