Идеализм вечной любви (роман одной строкой)

Автор: Стакановец У моего подопытного героя есть опасная привычка всё идеализировать. Идеализация доходит до фанатизма. Даже фанатизм в его представлении тоже должен быть идеален, даже само представление об идеальности всего сущего должно быть идеальным. При всем при этом он как бы идеалист, но сам далеко не идеален, можете мне поверить. И чем он больше стремится к идеалу, тем больше он становится не идеальным. А происходит это так.
Выходит он на улицу и смотрит вокруг, конечно сразу же видит не идеальность мира, не идеальность улицы, неуклюжесть прохожих, его раздражает их поведение, походка, но это не изменить, и хорошо, что он сам это понимает. И вот глядя на все это, он говорит себе:
- “Неее, я не хочу быть таким, я хочу правильно говорить, красиво выглядеть, пластично двигаться, идеально быстро мыслить и никогда ни в чём не сомневаться”.
И тут же начинает подвергать себя идеальной критике, принимая необходимые меры (как ему кажется) по устранению своих недостатков:
- “Что это я думаю «Неее»? Так не правильно, надо думать и говорить «Нет!», чётко, на придыхании. Что это моя ступня, когда я иду, выворачивается вовнутрь? Надо что бы ровно”.
И тут же начинает следить за ногами.
-“А что это я когда хочу пошутить искромётно и остро, то говорю всякий бред, и когда читаю книгу или статью в газете, то делаю это медленно и часто теряю смысл, не могу понять, о чем пишут? Или когда я решительно намерен провести день в прекрасном настроении, не смотря ни на что, то что-то мне обязательно помешает? Почему так?“.
Тут он начинает обычно нервничать и психовать, потому, что не в первый раз он пытается преодолеть свою не идеальность, но ничего не получается. Зато, если у него случается удачный день, то тогда он самый счастливый человек в мире. Но это происходит крайне редко и ненадолго.
Бывало, когда он поздним вечером, пьяный и расстроенный своими неудачами, сидит у себя дома в кресле, один на один с коньяком, и мечтах видит, как однажды он выходит на улицу, прекрасным идеально свежим весенним утром, и его сразу же окружают красивые, вежливые люди. Они улыбаются ему, девушки смущенно поглядывают на него, как бы давая ему понять, что он им симпатичен, и что даже они, в силу своей врожденной (а как же иначе?) идеальной красоты единогласно признают его идеальную красоту, идеальную мелодию его голоса, манеру общения. Он подходит к ней, к самой прекрасной из всех рожденных на земле, он говорит ей прекрасные слова, она отвечает ему взаимностью, они гуляют по парку, она смотрит на него влюблено-восхищёнными глазами. Потом они приходят к ней, в идеально чистый и красивый дом. Он медленно раздевает её, снимает платье, они сладко целуются, он влюблён до безумия, принимают ванну, идут в спальню и трахаются, трахаются, трахаются…. Без усталости и сна, не понижая градус возбуждения и интереса друг к другу, усиливая свою любовь, совершенствуя её до беспредела… Их находя мёртвыми на утро следующего дня.
Счастливые, влюблённые, но мёртвые… в одной постели, обнявшись.
Всё, вот так он видит себя и свою идеальную жизнь (и смерть).

Коньяк отпускает, мой герой делает глоток из горлышка, как бы возвращаясь из мира своих фантазий обратно в физический мир. Жестокий и грубый, тупой и беспросветный, безнадежный и глупый мир, где соотношение радости к страданиям ничтожна…
Он ложится спать, желая, что бы его сон был прекрасным и бесконечным и что бы утром его нашли мертвым в объятиях самой прекрасной из рожденных на земле.