Ночной звонок Модеста Карлоффа Кристиану Крэйвену

Автор: Transcendent INC. «А поехали на Брайтон?» сказала телефонная трубка голосом Карлоффа. «На чем он едет?» подумал Крэйвен, отхлебнув RedDevil’а.
— На чем ты едешь, Модест?
— На самолете я поеду, дружище. На самолете.
— Я имею в виду, на чем ты едешь сегодня? Коньяк?
— Виски. Ты же знаешь, всегда только виски! Помнишь, «олвэйс виски
коала»?
— Кто тебя так обидел?
— Я был в детской поликлинике…
Дальше было неразборчиво, но очень задорно. Крэйвен понял, что Карлоффу детская поликлиника не понравилась.
— А ты знаешь, — говорил Карлофф, — как Владимир Соловьев ответил на вопрос: а вы русский?
— Не. Как?
— Я – русский, но не великоросс, а еврей. Вот так вот, блядь. Гениально. Я бы так не смог.
— Учиться надо.
— Эх. А поехали на Брайтон?
— А поехали, — согласился Крэйвен.
— Заебала эта говнорашка. И демократы заебали, и националисты. Никогда тут ничего не исправится!
— Точно. И молодежь заебала и старичье. И средневозрастные заебали и мужской и женский пол.
— Поехали на Брайтон?
— Да, конечно. Поехали. Там дядя Миша-артист…
— Завтра…
— Да, завтра.
— Слушай, — сообразил Карлофф, – перезвони мне на домашний, а то я бабки трачу.
— Гы-гы, дошло, наконец? Сейчас перезвоню.
Крэйвен набрал номер Карлоффа, но в трубке были короткие гудки. Он набрал еще раз – то же самое. На том разговор их окончился.