|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Х (cenzored):: - Француженка 
ФранцуженкаАвтор: Fairy-tale
[ принято к публикации 21:12 21-12-2010 | я бля | Просмотров: 435]Ты спишь одна и силь ву пле... За сотни верст Париж и Канны. Где пьет вино Мирей Матье Из золоченого стакана. Помытый пол слегка скользит Мигает лампа от торшера Ты встала в шесть. Авек плезир. Готовить завтрак для мон шера? Ему еще сто лет в пути С тобой остался бы. Но надо ль? Лишь на прощанье: «Ма пети...» Да ты ему: «Ву зет аймабль!» Тебе бы быть к нему поближе, Анфанов пару да мэзон, Развратной девкою Парижа Благоухает «Пуазон». Лучи от ламп на одеяле Смеясь, выделывают па. Ты не идешь по Пляс Пигали... А почему? Же нэ сэ па… Теги:  0 
Комментарии
#0 00:59 22-12-2010я бля
я нихуя нипонил же не манж па сис сур, поймите же, наконец! жур, пардоннэ муа хороший стих, конечно жэ нэ сэ па ля сви пэрдю - ктонить знает как эта смешная фраза переводитса? стихо не хуета. вкусный стишок cэ си бон… жё па как аба жюр… жябо ля гушка. гу ля шня мням. касти душка франсэ частушка чо значит ля мо ля мо паситуа? или ничо не значит? Ебаться хочется Вам? Скорей беги шерше ля фам Нашел, раздел, но спит твой хер? Что ж. Алягер ком алягер На помощь руки позови не помогло? Блять. Се ля ви ээээ… хуё-маё, ебать-копать! парле франсе, япона-мать?! Бульон, бутерброд, консоме... Я по-русски не понимэ! Заебался гуглить, читать бросил. А так, кажется симпатичным. Не хуета, но влом переводить все это. Еше свежачок
Платьице на милой затрещало - тортик был на завтрак и обед.
Декольтесно выпадало сало - теребил бородку нежно Бред... Ей хотелось с детства балеринить, но покушать побеждало всё. Шестьдесят шестой размер бикини - чертово прогнулось колесо...... Ну, что со мной?! В попытке возродиться
моя душа всё также безутешна. Не хмурься так. Давно поблекли лица из прошлого от жизни нашей грешной. Налей вина и выпей за удачу. Закатим пир и снова всё забудем....
Нормальные люди тверды.
Они не отступают. День и ночь наливают, Дни напролёт бухают. Водка – словно вселенная, Или – космический газ, Пиво – песнь охуенная, Спирт – жидкий алмаз. Мы бухаем и ждем, Когда напиздят Макгрегора.... Перелистывая груду Рукописей дней минувших, Обнаружил, к счастью, чудом Клок бумаги, пыль смахнувши. В ней открыл: о сердца тайне, Спрятанной в листке годами, О порывах страсти к даме, Что с высот любви слетали. Ночь уходит;... |
