Истина

Автор: Epifan Prokazov Не зная за собой вины,

И крошки голубям бросая,…

На тротуаре, у стены,

Сидела Истина босая.



Вдруг люди в кожаных пальто

Её за волосы схватили,

Одежды сняли, а потом,

Как только можно, извратили.

И в казематной тишине,

В стальные цепи заковали.

А мы так много лет в вине,

По кабакам её искали.

Шло время, рухнула тюрьма,

Оковы ржавые истлели,

Явилась Истина сама,

Больная, с язвами на теле.

Но не жалел её никто,

И вовсе не просил прощенья.

А люди в кожаных пальто,

Вообще, смотрели с отвращеньем.

Без кандалов теперь живёт,

Но там же — в сумрачном подвале:

Ведь мы презрительно её -

«Избитой Истиной» назвали.