|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Жизнерадостный мертвец
Жизнерадостный мертвецАвтор: ПалычЪ Как хорошо лежать на дне, лежать себе пластом,Не думать вовсе ни о чём, не глядя никуда. Всё веселей, чем гнить в земле, под каменным крестом – Там так темно, и тяжела могильная плита. Лежу я на песчаном дне, и мне не страшен шторм. В моей душе открыта дверь, да некого впускать. Я на огромной глубине, я бывший рыбий корм, Но на костях моих теперь уж нечего глодать. Мои глазницы смотрят вверх, на преломлённый свет И видят в синих небесах летящий самолёт. Искуплен мой последний грех уже немало лет, А вместо сердца осьминог в груди моей живёт. И вечно весел мой оскал, не грешен и не свят, Один за тех, кто в море, пью морскую Н2О. Меня никто не отыскал, не взят ни в рай, ни в ад, В Зелёном море вечно сплю, на карте нет его. Теги: ![]() 0
Комментарии
#0 17:29 11-07-2011Шева
/я на солнышко лежу.../(с) Типа того. Такой себе паталогический оптимист. Смерть не очень-то его огорчает. Еше свежачок
Тащил он много лет судьбы телегу Себя разминкой утренней не муча. Теперь же врач советует с разбега Врываться в утро не мрачнее тучи. Настолько сердце вряд ли износилось, Чтобы лекарства выписать бедняжке. Мол прояви без лени к телу милость Пока пробежки утречком не тяжки.... Вышел я из двуногого мудака,
Пережив кроманьонский оргазм? Но от мыслящего тростника Есть во мне мой божественный разум. Оттого-то мне машут деревьев вершины, Просто, без приглашения, сами; И подмигивают без причины Пни невидимыми глазами....
-Под красивости рассвета Сны заканчивать пора Пересматривать в согретом Бодром городе с утра, -Говорит весна ласкаясь -Зря ль нагнала теплоты. Сам лети как будто аист За улыбками мечты. -Ты весну поменьше слушай, -Напевает крепкий сон, -Если ты меня нарушишь И помчишься на поклон Поскорей мечте навстречу, То получишь ты взамен Снова лишь пустые речи О намётках перемен.... Когда однокашников бывшая братия
Брала бытие, как за рога быка, Душу бессмертную упорно горбатил я На каторге поэтического языка. Я готов доработаться до мозговой грыжи, До стихов, которые болью кровИли б, И, как Маяковский, из роскошного Парижа Привёз бы «Рено» для некоей «ЛИли»;... Облаков лоскутья несутся по небу, как слова.
В чернильный раствор, такой невозможно синий. Как будто не до конца ещё умершая Москва, Опять стала нежной, влюблённой и красивой. Да нет, не бывает таких неожиданных передряг. Мое детство осталось во дворе, поросшим травкой, Где ходили выгуливаться столько детей и собак, Под присмотром бабуль, разместившихся по лавкам.... |

