***

Автор: LysyI Посвящаю Вике…


В графе «любовь» я робко ставлю прочерк,
Она была лишь злой, но невзаимной…
Теперь влюблен я лишь в свой ровный почерк,
Которым вывожу рассказ наивный:

«Она была как свет, белее снега,
Он ангелом назвал ее случайно.
А оказалось, что как «альфа» и «омега»
Они не могут рядом быть… Печально!
Он любовался восхищенно милой нимфой,
Боготворя коротких встреч мгновенья.
Банальные слова сплетая рифмой,
Он то и дело отправлял ей сообщенья.
Уж утро раннее… И первые минуты
Туман июльский стелет одеяло.
Опять писал ей этот ебанутый!..
Она уже от этого устала…»

Резона я не вижу в продолженье,
Ведь смыслом слаб рассказ и хил сюжетом.
Однако, без малейшего сомненья
Пожалуй, вот что я скажу об этом –
Мои друзья меня прозвали Лысым,
Хоть мне намного ближе светло-русый.
Так и мой стих… Зачем в нем нужен смысл?
Он и без смысла получился очень грустный.

_________

Post um здесь, пожалуй, будет лишним,
Казалось, я уже поставил точку.
Но именно таким четверостишьем
Желаю я свой глупый стих закончить:
Пишу зачем-то, жалуясь бумаге
И злюсь сам на себя из-за бессилья.
Но ты всего лишь Вика, а не ангел,
Где я в тебе увидел нимб и крылья?!