Х (cenzored):: - Поэт, наших лет

не поддается классификации

Поэт наших лет
Автор: savgni
принято к публикации 13:48 08-10-2011 | я бля
На зной, перепаханный солнцем,
Ложится песня поэта.
Но в толпе ему бьют прямо в горло,
И дыханье не греет планету.
Хватаясь за кисти прохожих,
И вглядываясь в их рожи,
Он ищет открытые души.
Да, только, найти не может…
И вот уж кончается воздух,
И вот уже слёзы остыли.
Он встал на колени, пред Богом,
Молитвы слагая простые…
Упал…
Нет прохлады, нет зноя.
В глазах отражается небо,
Оно не такое простое…
- Вставай! Вот, возьми, кусок, хлеба…
- Но кто здесь? Ты Бог?
- Я всего лишь прохожий.
- Ты, так на него похож!
- А ты его видел?
- Возможно, но я не уверен. И всё же…
- Поешь, отдохни, если хочешь, Пойдём!
- Куда же?
- Домой.
- Я не помню, где дом!
- Дом, там где, душа поднимается к звёздам…
Вновь грозно:
- Вставай! Слышишь звон? Как бы, не было, поздно…
- Куда же мы можем, с тобой опоздать?
- Туда, где на зной, будишь песни слагать.

Де жавю, блядь.
Кавер дубль два:

В одно очень знойное лето,
Случилось как-то подраться поэту.
И всё ничего бы и не страшно как бы,
Если бы драка не случилась с бабой.
А так как баба была слегка пьяной,
Поэту рожу царапала весьма рьяно.
Ну стыдно ведь, бабы, что ж вы творите?
Поэтов ведь пиздить, так отвратительно.
Поэты ведь песни слагают прекрасные,
А вы их по роже своими когтями ужасными.