Тупик

Автор: goos Деньги!
Я бы убил того, кто придумал деньги, богатство, роскошь.
Думаете, что быть богатым – хорошо, а очень богатым – отлично, а сказочно богатым – вообще шоколад. Если вы в этом уверены, то ни хрена не понимаете в жизни. Богатство – зло.
Вот взять, например, меня. Конечно, меня. Кого же ещё? Ведь я самый богатый человек на планете. Каждую минуту…да что там минуту – секунду, на мои счета капает миллион. Да что там миллион. Больше! Я даже не знаю, сколько. И не интересно. Горно-обогатительные и металлургические комбинаты, заводы и фабрики, супермаркеты и стадионы, плантации кукурузы и марихуаны, сети пирожковых и ремонтных мастерских. Всё это приносит доход. Регулярно и стабильно. Деньги липнут к деньгам. Бухгалтера и управляющие крадут безбожно, но я не переживаю. Пусть себе воруют. Куда-то же нужно девать эти мерзкие миллионы и миллиарды.
В начале карьеры это вызывало у меня восторг, эйфорию и самовлюблённость. Но сейчас я умираю от скуки. Мне не к чему больше стремиться. Судите сами – на завтрак я ел омлет из яиц колибри, а на ужин будет суп с яйцами последней на планете стеллеровой коровы. Коньяки из подвалов тамплиеров, вина времён пунических войн, талая вода антарктических ледников. Для булочек к утреннему кофе я купил бескрайние пшеничные поля в Канаде, а для самого кофе – целую провинцию а Колумбии. Мне любой деликатес в горло не лезет. Хочется чего-нибудь необычного. Скажу по секрету – для разнообразия даже пробовал есть говно, но как-то тоже не понравилось.
Да что это я всё о жратве. Гардероб у меня тоже не маленький. Для него я купил целый ангар. Мне никогда не переносить все эти костюмы, сорочки, свитера, спортивные костюмы от самых дорогих брендов, шубы из панды и тасманийского дьявола, шапки из снежного барса, трусы от Армани, носки от Лакруа и портянки от Зайцева, туфли из дельфиньей кожи, сапоги из шкуры саламандр и вязаные тапочки из подпушки птицы Рух. Я даже не в состоянии посмотреть, что там у меня в шкафах. Тошнит уже от всех этих тряпок. Ходил некоторое время голым. Тоже надоело.
А мой гараж. Видели бы вы мой гараж. Сорок тысяч пятьсот пятьдесят моделей автомобилей, велосипедов, самокатов, мотоциклов, танков, подводных лодок, самолётов и даже колесниц. Когда на всём этом ездить? И куда? Я уже везде был. Нет такой страны на свете, в которой бы я не побывал. Некоторые страны я даже купил. Так, на всякий случай. Там пляж понравился, там флора, там женщины. А потом стало неинтересно. Везде одно и то же – богатейшие стозвёздочные отели, лакеи и полный пансион с исполнением любых желаний. А вот не осталось у меня желаний. Фантазии не хватает.
Чтобы как-то разнообразить быт, я купил семьдесят восемь дворцов в семидесяти девяти странах. Да, один стоял прямо на границе. В ванной Швейцария, а в сортире уже Италия. И чтобы каждый раз не проверяли документы, мне пришлось купить таможни обеих стран. Так вот, каждый день я жил в новом дворце, но потом реально замахался летать туда-сюда. Сейчас живу себе в Тадж-Махале. Никуда уже не летаю. А куда мне летать? Кому надо, сам ко мне прилетит. Но надоели уже, если честно. Народ толпами валит. И всем деньги дай. Политики, олигархи, деятели всякие. Достают – мочи нет. Всё угодить пытаются. Олигархи посуду моют и пылесосят, премьер-министры делают массаж ступней, монархи кофе подают. Даю я им, конечно, деньги. Почему не дать? Что мне их солить, что ли?
Но последнее время, принимаю всё реже и реже. Достала эта суета. И не суета достала.
Вот раньше хорошо было – была цель, были ориентиры, мечты, стремления. Влюблялся даже несколько раз. А сейчас влюбляться не получается. Зачем, если я любую женщину купить могу. Даже королеву Великобританскую. Запросто. Но не хочу. Не люблю старух. Секс не приносит радости. Ничего нового. Все перверзии и извращения пройдены, испытаны и перепробованы. Даже с мужиками пробовал. Нет, не то, чтобы…просто для разнообразия. И даже с антилопой гну. Чем меня можно удивить?
Я стою на вершине карьеры. Выше только Бог. Я бы его место тоже купил, но он не ведётся на переговоры. Хотя — ну, куплю я, ну стану Богом, порадуюсь месяц-другой, и опять хандра и томление в груди от того, что у меня всё есть, а желаний нет. Богу даже хуже, чем мне, наверное.
Вы можете сказать, что мог бы я стать президентом или царём, например. И получить неограниченную власть. Так я вас разочарую. Всех этих президентов и царей я лично назначаю. Раньше хоть ответственно относился к этому. А сейчас, бывает, приколюсь – выберу какого-нибудь придурка и раз, в президенты его. А он неграмотный, судимый, ворюга и на народ ему насрать. Это я так развлекаюсь от скуки. А хотите, сейчас позвоню Обаме и прикажу ему, чтобы объявил войну Евросоюзу. Нет, Китаю. И России. Сразу всем. И капец Америке. А может, наоборот – прикажу Китаю сдаться в плен. А Обама объявит войну Соединённым Штатам. И будет сам с собой воевать. Прикольно. Нужно не забыть. А могу Папе Римскому письмо написать, чтобы он немедленно принял ислам, или, например, стал хунганом и выращивал зомбей. И станет как миленький.
Надеюсь, вопрос о том, почему я не президент, снят.
И что я имею в итоге? Третий месяц лежу на кровати и тупо пялюсь на золотую люстру с бриллиантовыми подвесками. И ничего не делаю. Просто лежу. Приезжали тут деятели искусств. Спилберг предлагал снять для меня фильм, Булез – сварганить балет обо мне, Донцова – написать роман в трёх томах. Но я всех выгнал. И опять в потолок таращусь. Вспоминаю, как я дошёл до такой жизни.
А ведь начинал я простым каменщиком –гастарбайтером. И как-то пошло у меня. Сначала бригадиром стал, потом собственный бизнес завёл. Работал, не покладая рук, денно и нощно. Копеечку к копеечке зарабатывал. Радовался своим успехам. И чем больше становился капитал, тем легче он умножался. Но я всё пахал и пахал. Держал руку на пульсе, денежки считал. Своим умом и трудом всего добился.
И что? Что теперь? Я сам себя загнал в тупик. Мне теперь ничего уже не хочется.
Осталось одно, с чем я еще не встречался. Смерть. Манит на меня всё чаще и всё сильнее. Испытать новые ощущения. Получить порцию новых, неведомых ранее чувств. И мысль эта не отпускает, всё страшнее и страшнее мне становится, когда подумаю, как это – умереть. Хотя, говно жрал и с антилопами сексом занимался, и ничего не случилось. Может, и тут ничего страшного не будет. Осталось выбрать способ покончить с собой. Жаль, что я не могу попробовать несколько. Ужас охватывает меня, но я твёрд в намерениях.

— Серёж, а, Серёж, там бригадир звонил, спрашивал – выйдешь ты сегодня на работу или нет?
— А? Что? Опять проспал?
Лежу на диване и таращусь в потолок с потёками на обоях.
— Ну, что, ты пойдёшь или нет? – жена стоит надо мной истуканом. – Он просил перезвонить.
— А знаешь, любимая, я вообще на работу не пойду. Никогда. Работа – зло. Знаешь, скольких она в могилу свела? Пашешь-пашешь, копеечку к копеечке, а потом понимаешь, что жить уже незачем. Что всего добился, всё у тебя есть и, самое страшное, что нет никаких желаний и стремлений. И тогда остаётся одно – пустить себе пулю в лоб. Так что, никуда я не пойду. Работа – это тупик. Понимаешь?
— Вот, придурок, — ворчит жена и уходит на кухню.
Я бы ещё поспал, но боюсь, что опять приснится тот кошмар, про богатство.