|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Х (cenzored):: - На горбе своей судьбы 
На горбе своей судьбыАвтор: Самоса-бой
[ принято к публикации 02:25 10-01-2012 | Илья Волгов | Просмотров: 364]Чин по чину, шито-крыто, На горбе своей судьбы Из изгоев — в фавориты. На руках своей судьбы - В принадлежность к вышей касте, На руках своей судьбы - В повелители, во власть. Ведь за пазухой у бога Жилы, прииски и копи Так вольготно, жирно, много - Ведь за пазухой не в жопе. Ухватившись за бородку, Удержавшись при проходке, Быть уже не надо кротким - Надо горло рвать и глотку! Если обнаглел седок, Потерял размер с пределом... Ведь нельзя же, видит бог Рвать безбожно божье тело! Бог не фраер, бог не лох, Не дурак, трухой набитый. Он почувствует подвох И стряхнет как паразита. Коль назойлив, бесполезен, Сколь не рви и не греби, То окажешься на месте - Под пятой своей судьбы. Под пятой своей судьбы Не до куража с весельем, Под пятой своей судьбы Невеселье новоселья. Под пятой своей судьбы Крайне скверная картина - Водка, ладан и гробы, Кладбище, лопаты, глина... На горбе своей судьбы, Не своим горбом горбатясь, Можно выскочить в жлобы. Удержаться трудно, кстати. Теги:  0 
Комментарии
#0 02:31 10-01-2012Илья Волгов
блядь как же вы заебали а Исчерпывающая рецензия. Спасибо за аналитику, она мне пригодится. подобную хуергу прикольно петь наверно петь голосом старого пидараса Шклярского. а ежели например припевчика какого добавить, то можно голосом и гондона Кипелова. карочи сагласен в ВолГовым, говно оно и есть. Еше свежачок
Платьице на милой затрещало - тортик был на завтрак и обед.
Декольтесно выпадало сало - теребил бородку нежно Бред... Ей хотелось с детства балеринить, но покушать побеждало всё. Шестьдесят шестой размер бикини - чертово прогнулось колесо...... Ну, что со мной?! В попытке возродиться
моя душа всё также безутешна. Не хмурься так. Давно поблекли лица из прошлого от жизни нашей грешной. Налей вина и выпей за удачу. Закатим пир и снова всё забудем....
Нормальные люди тверды.
Они не отступают. День и ночь наливают, Дни напролёт бухают. Водка – словно вселенная, Или – космический газ, Пиво – песнь охуенная, Спирт – жидкий алмаз. Мы бухаем и ждем, Когда напиздят Макгрегора.... Перелистывая груду Рукописей дней минувших, Обнаружил, к счастью, чудом Клок бумаги, пыль смахнувши. В ней открыл: о сердца тайне, Спрятанной в листке годами, О порывах страсти к даме, Что с высот любви слетали. Ночь уходит;... |
