|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Масленица МасленицаАвтор: Ваcёк
[ принято к публикации 22:53 19-02-2012 | Лидия Раевская | Просмотров: 587]Проклюнется тепло. И скоро беспощадный Бес Творить устанет зло. Мы знаем: все вокруг мертво, Для жизни шанса нет. Но, с Богом чувствуя родство, Душа рождает свет. Окаменевший труп земли Вморожен в черный лед. Все страны снеги замели. Их вьюжится полет. В душе скопились грязь и желчь… Но вот людская рать Готова Масленицу жечь И смертью смерть попрать. Теги:  3 
Комментарии
#0 23:52 19-02-2012Катана Окадзаки Массамуне
Ничего, если у меня, после прочтения этого опуса, возникло желание, чтобы автор застрелился из залупы? да, чото тут никаг по поему оценочному суждению, ГВ не прокатывает.А третий куплет и в ГИХШП не можыт влезть, даже через нислабый засыл благотворителнова лавэ Хуе всуе, одним словом. васек продрав с утра глаза узрил в окне снега две сотки словно егоза в кормане — 0.5 с га Катана Окадзаки Массамуне Ничего, если у меня, после прочтения этого опуса, возникло желание, чтобы автор застрелился из залупы? Хотеть не вредно. Еше свежачок "Я, гений Игорь Северянин,
Своей победой упоен:" (це) Начал сегодня бы день с покаяния, (ночь далека в небеси), пока я не я, и перед дальней своею дорогою в тьму созерцанья: то вздрогну, то охаю, то свет мешаю с космической глиною, то примеряю ей уши ослиные - но, безусловно, горжусь тем и этим я....
Мне говорят, а я делаю. Этим и живу. Скажут «бузить», буду грубым. Забуду хорошие манеры, забуду об этикете. Скажут «по-человечески», стану первым гуманистом на континенте. День города. Я прогуливаюсь. Толпа для меня точно море, обо мне писал Эдгар По....
Бывает ночь - что вырви глаз! А осень лишь форма смерти. Бывает - стих родится на раз, Ну, а любовь - вырви сердце! А в жизни только одни долги: Проценты растут и пени. А дни отлетают, вроде лузги. И в тысячу лет - терпенье.... Очередная осень точит спину,
Промозглым ветром и косым дождём, Сменить бы мне, до корда лысую резину, С ней вместе масло, и тогда попрём! Туда, где на сырых, покуда, склонах, Ржавеет сталь подъёмников в лесах, Где горы бреют брюхо небосклона, Где скоро выпадут заветные снега.... Сентябрьский ветер гнал листву
По улочкам Замоскворечья (Москве я близок по родству, А также - акающей речью). Белели листья в темноте, Как будто рваные страницы. Я на невидимой черте стоял, Пытаясь отстраниться От сентября и от тепла Капризной городской погоды, От жизни, что почти прошла В конце семнадцатого года.... |
