Душевное выздоровление (пьеса)

Автор: Шаня Помазов На авансцене Шаня. Одет Евгением Онегиным. Читает:

Теперь я стал намного равнодушней,
И к женщинам, и к водке и к стихам
Не верю я кремлёвским обещаньям
Не верю я доступности реклам.
Теперь я стал суров к себе и близким
Я в омут не бросаюсь с головой
И в туалет хожу теперь без клизмы
И сплю как очумелый, в выходной.

Вот — мудрость жизни!!! —

В ней теперь живу я!

Хожу не раздеваясь я, в плаще,
И мысли стали как-то ненавистны,
Их полное отсутствие, вообще…

И как бы в продолжение, хор ангелов:

Возможно стал ты стар и глуповат
Возможно приближается день тризны
Прилюдно, ты плюёшь теперь в салат
А после ешь, без всякой укоризны.

Шаня — с надрывом:

Под вечер — вечерело
Под утро — рассвело
К обеду — задубело
А к ужину прошло
Я вспомнил — понедельник!
Опять — ядрёна мать!
А завтра этот — вторник
И снова, и опять…
Что жизнь без антуража
Простая чепуха
Невидимость пейзажа
Неслышимость стиха
Больной вдруг спляшет танец
Мертвец дудит в трубу
И непотешность ляжет
Бороздами в судьбу
Живя как в нафталине
Предчувствуя беду
Прекрасность ощущений
На нет свои сведу

Падает на колени.

Ангелы зло смеются.
Потом начинают петь под балалаечный перебор, фалькцетом:

Как во граде, да в Воронеже,
Во слесарной мастерской
Пьют от осени до осени —
Не тревожит геморрой.
Все там бравые ребятушки —
Один старый, другой млад
Один лысый, другой с проседью
Один Гена, другой Влад.

Шаня в продолжении всего ангельского пения пытается застрелиться дуэльным пистолетом.

Читает:

Сплетается в причудливом узоре
Всё прошлое, и то что так манит,
И первый секс в восторженном узоре,
Пьянящий запах девичьих ланит.

Я весь во власти этого потока.
Мне чудится раскидистость грудей.
Наверное, поэтом стал от Бога
Люблю я баб, как конюх лошадей.

Ангелы — раздраженно:

У тебя помутнели глаза
Подыщи подходящее место
И зажмуря до боли глаза
Ты представь обнаженное тельце
Подари остроту и азарт
Сумасшедшего быстрого секса
И скатиться большая слеза
Но не с глаз — а от самого сердца.

Шаня обращается куда-то вверх, к ангелам:

Хотел я написать сегодня прозу
Но снова получаются стихи
Быть может так выходит от невроза?
И я не отрываюсь от сохи
В день нужно написать хотя бы строчку
А лучше пять, иль сразу целый стих
Непросто быть поэтом — это точно
И жить в благополучиях земных
Поэт, он простодушен как собака,
Его творенья — на хер не нужны,
Но он с упорством гнусного маньЯка
Слова сплетает в рифмы и узлы.

Из темных углов появляются ангелы переодетые в простыни и начинают бить Шаню смесителем для воды.


Занавес.