|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Два дня до весны Два дня до весныАвтор: Безнадёгин
[ принято к публикации 15:55 02-03-2012 | Шырвинтъ | Просмотров: 460]Так- небольшая царапина, росчерк карандаша. Не улыбайся, глупая, нет в сундучке конфет. Что-то болит под мясом, наверное, это душа Время подумать о будущем, отмыться в чужих «Я за», Ловить грудью выстрел, всегда веселей в бою. Вчера вышел в город- вокруг был дебильный Сезам, Тряпочки улыбаются, тряпочкам похую. Смешная трагедия, кубик-рубик разбит об пол: Никогда не любил загадок, и невыполнимых задач, Ты не любила суши и качественный рок н ролл, Счастье владело мячом и не отдавало мяч. Слякоть, февраль- это глупо и не смешно, Дурная привычка- каждый раз просыпаться от сна. Друг-алкоголь, переключи кино. Это по ходу кончилось. Через два дня весна. Теги:  1 
Комментарии
#0 02:53 03-03-2012Летучий Голландец
Хммммм… Это хоку? строчки немного прыгучи в глазах, но душа чувствуется Мулявин это вам не хуй сцобачей… Последние две ...!? Охуенно! «Что-то болит под мясом, наверное, это душа»- понравилось очень. Да, понравилось. неплохо и это мне понравилось тоже Очень понравилось Еше свежачок
Уехать в деревню, не сложная тема
Смотреть, как колышется летняя рожь Кормить двух собак, сок березовый делать Да ждать, когда грядки зальет новый дождь. Когда подустанешь - ты щучкой на сено И думаешь жизнь многогранна под час Как Пушкин ты в ссылке, а лучше Есенин В зубах две соломки, да мягкий матрас.... Я не схожу с ума, всё это ложь - Поклёпы, наваждения, неправда Но только лезет, гадко лезет, всё ж С очков упавших чёрная оправа Простой пример: Я стал настолько плут, Настолько, что в упор не замечаю.. Я ссу на пол, на стены, ссу я флуд А годы жизни калом отмечаю Не видно дна в зеркальной пустоте В него гляжусь, и смыслом наполняю Но чую тянут, тянутся ко мне - С железным звуком, страшные трамваи Я не схожу с ума - вхожу в режим А что не интересно,... Я плавил лед в московских лужах,
И горьких слез искал в дожде. Мне не нужны. И я не нужен. Здесь все не то и все не те. Я растворялся в шуме ветра, Мне скрипка пела в темноте. Я был, желающий Деметру, Крестьянин, спящий на траве....
Снова отлив.
Берег вскроется бритвами глаз, Серый хрусталик на дне станет зрячим на час, Окаменеет отвергнутый небом калым, Белого моря хрусталь переплавится в дым. На́ берег спустятся из облаков чужаки Драить песками до блеска свои котелки, Гранками вымерших книг подберут и сожгут - Белый от соли плавник и крошащийся трут.... Лежит на дорогах трупозная слякоть...
Война это хроника. Даже не проза. Поэзия жмется, не в силах заплакать, Россия живет в ожиданьи мороза. История врет земноводным в угоду, И воры застыли в объятьях народа, Забывшего ад сорок первого года, Поющего гимны победы и оды.... |
