Посуда бьется к счастью

Автор: SwordFire Злобы пурпурные тучи внезапно наполнили дом,
Молнии слов сверкают, гремит оглушительный гром.
Посуда метеоритами проносится над головой,
Пытаюсь тебя успокоить: «Ну, хватит буянить, постой!»

Летающая тарелка на бешеной скорости в лоб,
Искры из глаз полетели, из раны кровавый потоп.
А ты две тарелки вдогонку – сервиз на двенадцать персон
(Его подарил нам на свадьбу какой-то знакомый. Гандон).

Бросаешь еще сковородку. Испуганно смотришь. Ну, что ж.
Кровь заливает рубашку. Теперь как белуга ревешь.
Сквозь слёзы просишь прощенье: ты – дура, я – лучше всех.
Ищешь бинты и зеленку, забыт мимолетный мой грех.

Целуешь. И лучики солнца туч разгоняют мрак.
«Прошу, извини меня, милая. Это я – идиот и дурак».
Кровью тебя измазал, лаская живот и грудь.
Джинсы и трусики – нахуй. Готовлюсь в тебе утонуть.

Мир растворился в движеньях страстью сплетенных тел,
Взорвался ядерным взрывом, закатом в окне догорел.
Мы в новом очнулись мире, реальны в нём я и ты.
И наши готовые к бою вывода-ввода порты…
***
Посуду с тобой обновили. Обои пришлось поменять.
Голову мне зашили. И всё у нас классно опять.
Ссоры бывают полезны. И кровь, если в меру пролить.
Главное остановиться, не порвав из аргентума нить.