|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - переписка
перепискаАвтор: MichaelBaranov
[ принято к публикации 19:08 15-04-2012 | Х | Просмотров: 1056]На покосившийся сарай. В нём на цепи сидит Баранов И письма пишет.Богу.В рай. Порой к нему приходит Быков, Чтобы ошибки исправлять. Уносит письма.Уж привык он Те письма Богу отправлять. Ответных писем не приносит: Он сам читает их и жжёт. В них Бог Баранова поносит, А Быков, их читая, ржёт. Горька Барановская участь. Напрасно ждёт ответов он. А Быков, до предела ссучась, -Крепись! — твердит… Хамелеон! И вот, отчаявшись, Баранов На Быкова набросил цепь, И, выругавшись словом бранным, Душил и грыз его, как вепрь. Потом сломал сарая стены, Цепь разорвал и вышел вон, И задал Богу откровенный Вопрос — читал ли письма Он? -Читал. — Ответил Бог спокойно, -Мне Быков, друг твой, их носил. Я знаю — он теперь покойник: Я дал тебе для мести сил! Ты Мне писал, что не уверен Во Всемогуществе Моём, В Меня не веришь, что потерян Кредит доверия, причём Ни разу честно не признался, Что до сих пор не понял ты, Откуда же твой разум взялся, Как он возник из пустоты? И что ты в этом мире можешь, Коль Я не захочу того? -Прости! — Рыдал Баранов. — Боже! Сейчас я верую: Ты — Бог! Теги:  -1 
Комментарии
Еше свежачок Я слова разгадал, что ночами в дождь С мокрых веток кропит серебристый тополь. И кругами по лужам проходит дрожь. Это «Клëпа, Акрополь, капель, Некрополь». И страданья-стенанья дождя тихи. Ведь грозой прошуметь у него нет мочи....
Одиночество
Если вы спросите меня, что такое одиночество я, не задумываясь, отвечу: это моя комната с безупречным паркетом. Лак на нем лежит холодным, девственным льдом, в котором тонет отсвет окна. По этому льду я скольжу безумным взглядом и наблюдаю, как солнечный зайчик, преломившись в хрустальной пепельнице, превращается в расплывчатое золотое пятно, похожее на монету, которую кто-то обронил и забыл.... Апокалипсис ожидаемый не случился
В запланированный астрологами сезон И останутся незапятнанными все числа, Обнуляя нумерологии колесо. Безошибочно, им казалось, определили, Покровитель зодиакальный не обессудь, Что в созвездии галактическом поселились Возбудители зарождающие абсурд.... Вхожу вплотную в пазлы старых улиц
Слегка потрепанными пазлами души; Ночной порой иду домой, сутулясь; И воздух ласков, словно нежный крепдешин. Желток ума скользит по сковородке. Я без закуски в этот вечер выпивал. Портвейн дешевый, что смешался с водкой, Штормил, как Айвазовского девятый вал.... Ты реально думаешь, автор тебе что-то должен? Да *** там. Ни смысла, ни надежды, ни гладкой тряпки, чтобы вытереть твои сопли. Он не твоя батя, не твоя гуру, не твоя мать-тереза. Он пишет, потому что иначе он сам сгниёт изнутри. Писать — это не услуга....
|
