Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - переписка![]() перепискаАвтор: MichaelBaranov Дождь мелкий сыплет барабанноНа покосившийся сарай. В нём на цепи сидит Баранов И письма пишет.Богу.В рай. Порой к нему приходит Быков, Чтобы ошибки исправлять. Уносит письма.Уж привык он Те письма Богу отправлять. Ответных писем не приносит: Он сам читает их и жжёт. В них Бог Баранова поносит, А Быков, их читая, ржёт. Горька Барановская участь. Напрасно ждёт ответов он. А Быков, до предела ссучась, -Крепись! — твердит… Хамелеон! И вот, отчаявшись, Баранов На Быкова набросил цепь, И, выругавшись словом бранным, Душил и грыз его, как вепрь. Потом сломал сарая стены, Цепь разорвал и вышел вон, И задал Богу откровенный Вопрос — читал ли письма Он? -Читал. — Ответил Бог спокойно, -Мне Быков, друг твой, их носил. Я знаю — он теперь покойник: Я дал тебе для мести сил! Ты Мне писал, что не уверен Во Всемогуществе Моём, В Меня не веришь, что потерян Кредит доверия, причём Ни разу честно не признался, Что до сих пор не понял ты, Откуда же твой разум взялся, Как он возник из пустоты? И что ты в этом мире можешь, Коль Я не захочу того? -Прости! — Рыдал Баранов. — Боже! Сейчас я верую: Ты — Бог! Теги:
![]() -1 ![]() Комментарии
Еше свежачок Скудное поле, как будто сиротский паёк.
Дождь подтопил основанье прогнившего стога. Режет пейзаж горизонта жестокий клинок. Эта черта подведения жизни итога. Это судьба отпускает под небом грехи. Тучи чернильные липнут на неба бумаге.... ![]() Если ты хочешь, чтобы я был,
слепи с чего можешь… Верь, кого огонь твой благословил, придёт постучаться в дверь. В этом принятии сотен форм твой пламень поможет стать чем –то, когда-то. Случится боль- средством чтоб исцелять.... О, юность! Золотое время,
Когда лишь начал путь земной… Он жил тогда в столице Вене, Великолепной и родной. По молодости всё простится, Когда желаешь одного. Ведь были лавры живописца Всего желанней для него. Но в час досуга он порою, Мечтой овеян иль тоской, Увлекшись умственной игрою, Сидел за шахматной доской.... ![]() Лежит в остывшем кофе
под облаковой пенкой нерастворённый город на кубиках зимы. Лежит и сладость копит. И всё тут очень крепко, и всем тут очень бодро – не выпить и не смыть. Живём в околодонье, не ведая, что где-то в далёком Зачашковье есть чудный светлый мир.... |