|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - ПОЭТ 
ПОЭТАвтор: Граф o''Man
[ принято к публикации 14:30 17-05-2012 | Шырвинтъ | Просмотров: 780]А мнение толпы – досужий бред. Вот потому-то пьедестал и парапет Сменял давно уж он на звонкий грош. И, чувствуя себя вполне отлично, Плюёт на мельтешение толпы, Её надежды, чаянья…. Увы, Ему дороже счастье в жизни личной. Как чукча он – что видит, то поёт. Его настрой, вернее настроенье, Окраску придают его твореньям. Мгновенья скорби, радости ль мгновенья Ложатся на бумагу. Жизнь идёт. Теги:  1 
Комментарии
притензии есть, но гуд. как хороши как свежи будут гроши моей страной мне брошенные в гроб (ц) Северянин и ЯR Еше свежачок Я, пресловутые полстакана Наполню жизнью на полпути У сумасшедшего старикана Который мог по воде идти Который — не надрывая глотку Водил сквозь волны слепой народ И потому, не нужна мне лодка Чтоб жизни море осилить вброд И я, наученный, пошагаю Седой и голый, как идиот.... У современности в фарватере
Мне скучно. Я в другом году Ругаясь запросто по матери В колонне воинской иду Близки покрикиванья ротного, Не в тягость тощий сидорок, И в радость топот войска потного И хлёсткий русский матерок. Легко солдатам быть с ним смелыми На марше ухватив кураж, Он под бомбёжкой и обстрелами Звучит почти как "Отче наш"....
В ворчанье утреннего бытия,
В отсутствии кофейных ароматов, Смотрело на меня второе я, Как будто бы под дулом автоматов. Как будто виноват, я безгранично, Что сны стряхнул покинувши кровать И негу сладкую нарушил не прилично, Не дал благоговеянно доспать!...
Жорж был редкостным подлецом!
Саша не выдержал, схватил за лицо! Indignation, indignation! C'est pas ma faute. Je n'y peux rien. Да простит меня няня Арина, Жорж, вы редкостная скотина! Как вы могли, обрюхатив Екатерину, Мерзкие пальцы свои ,потянуть к Наташе.... Если долго кого-то ждёшь Начинаешь терять рассудок И к тому же, уж трое суток По истрёпанным нервам — дождь Отрывается первоцвет Как придаток, для жизни лишний Зимних яблонь и дикой вишни А кого-то, как прежде — нет Я кому-то пишу стихи Вечерами, и хмурым утром, Только кажется мне, что будто Не писал ни одной строки А отверженный первоцвет Голубями летит под ноги, От которых белы дороги, И кого-то, как прежде — нет.... |
Чем хуже славы, тот же звонкий грош?
Да! Вас поэтов сразу не поймёшь,
Но чуть подумаешь, и ясно: как вы правы…