Странники

Автор: чалдон Обычным утром летним я на прогулку вывел пса. Пустырь, где мы гуляли, безлюден в это время, как всегда. И сер, и скучен. Лишь ветер разносил бумаг обрывки, пыль и высохшие листья по нему. Мой пес обнюхивал углы, пеньки, стволы деревьев, ища послания, отписанные непосредственно ему.
И пропустил. Момент, когда с другого края пустыря они зашли. И приближались к нам. Неспешно и устало. В зелено-серых куртках запыленных, с холщовыми отвисшими мешками за спиной. Когда вплотную подошли, один из двух спросил:
— А не подскажете, какой сегодня день?
— Четверг,— ответил я.
— Еще два дня,— второй сказал.
Его попутчик согласился, кивнув заросшей головой, и дальше двинулись они, чуть сгорбившись и плечи опустив. Мой пес к ним отчего-то побоялся подойти. Стоял в сторонке, хвост поджав, и жадно нюхал воздух. Мне показалось, он хочет взвыть и убежать.
Представил я, как эти двое в теченье долгих лет идут куда-то, пути не разбирая, сверяя днями расстоянье. Тяжелый груз таинственный в мешках своих несут. Зимой в метель, пургу, мороз, под солнцем жарким летом, глотая пыль и покрываясь ею.
И им еще два дня идти.
2009