|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Х (cenzored):: - № 483...№ 483...Автор: Serafimm
[ принято к публикации 07:09 27-07-2012 | Эдуард Багиров | Просмотров: 803]Я не помню вчера, и сегодня без памяти вновь! Я не вижу конца, и неважно мне есть ли начало. Что такое Судьба? Что такое Печаль, что Любовь? У меня это есть, только видимо этого мало? Я кошмарный старик, обожженный войною пацан. Я наверное труден в чтении и в понимании труден? Не спасает от боли наполненный водкой стакан! Ну и пусть! Боль моя…от меня же теперь не убудет? Мне давно уж плевать на усатых сопливо юнцов. Что по жизни шагают и шаг их коварен и злобен Им не нужно детей и они ненавидят отцов! Вспоминаю что я им был тоже подобен. Всё пройдёт, я уверен и в том справедлив. И судьба как старушка веревочку в шарфик вплетает. Сам Господь скоро просто нажмет кнопку «СЛИВ». Мне туда, ведь душа уж давно не летает. Крыльев нет, ноги стерты до самых лодыжек костей. Нет желанья летать, направленье идти тоже нет. Но всегда у Судьбы…для меня есть «хороших вестей». И в кармане лежить малость медных ненужных монеток. Теги:  -1 
Комментарии
Еше свежачок Пичялька
Нет девы, более печальной, С покрытым тиною причалом, Где под сукном отрады встреч, В тщете мораль свою сберечь ( Мечты отчаянно кричали! ) Вздыхать украдкой: "Как кончали!" А Он – челнок, по воле волн, Тестикул семенами полн, Сжимал в груди страданий бреши.... Герой на героине, героиня на героине...да, да, типа как в песне Сплин, только на озоне. Сам не очень-то понимаю как это, но по вене пускаю каждый день. Врач в кабинете по ширке веселая такая, ей в каком-нибудь картеле самое место. Но баян ставит от бога, лёгкая рука.... Редактор был легендарный. Про него говорили: «Чует слабый текст за километр, как бык коровью течку». Сам он любил уточнять: — Я, — говорит, — пастух смыслов. Стадо букв мне доверили. Ферма у него была онлайн, но по всем признакам — самый натуральный скотный двор....
Стереть себя в другой —
одно из двух: любовь или обман. Любви коварный план, не говорите вслух, готов… Один как прах, среди чужих, людей и городов. Не призрак и не суть, всё по’ ветру, и пусть, а ветер… блеск. Коль можешь не грусти, пожалуйста прости… иль жизни треск.... |
