|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Децкий сад:: - Баллада фелинологической метафизики
Баллада фелинологической метафизикиАвтор: Семь футов под килтом
[ принято к публикации 18:51 07-08-2012 | Инна Ковалец | Просмотров: 1400]Вот город типа Народ-урод снует а над ним навис карниз Карнизом шагает кот по имени Кот Маркиз А много ниже меж ниш и луж ревниво страдает Та - одна Когда б не она кому ж по имени звать кота По небу кислые провода за небом парад планет но для кота лишь сюда-туда а лева и права нет как нет и впрочем никоей сверх-(пардон что через дефис)- морали Сверху карниза верх снизу карниза низ Ранее: Стихи.ру, Мав Оно Мечаза Теги:  1 
Комментарии
#0 12:57 08-08-2012allo
звучит хорошо и только Ох! Уительно! И ник зачетный. ничего особенного тонко стихиру фтопку ничего хорошего Блять, какие взыскательные критики на ЛП. Держат планку, на высоте своего огромного роста. Критики — как критики, на то они и критики Всемпасип, значит! начало положено что ли? Еше свежачок
Шли сквозь белый ветер ели
как компашка ротозинь - то ль на поезд не успели может, просто в магазин. Но, закрыв ветвями лица, встали в круг под снег косой - то ль успели утомиться, или плюнули на все. Может быть в промокших угги, настроение не то… Из тепла смотрю, как вьюга треплет хвойные пальто....
Анни, ты помнишь? Ты помнишь, Анни,
Сонное море филфак-нирваны, Тихую песню Tombe la neige, Гавань фонтанов и верфь манежа? Анни! Галерою плыл лекторий: Истин балласт, паруса теорий, В той же воде, что при Гераклите, Курсом туда, в Изумрудный-Сити....
Я буду жить потом когда,
заменят небо провода где отблеск вырвется на свет скользнёт по утренней траве деревья чёрствые столбы вонзят сквозь щель сомнений лбы пока четырежды темно и тень скребется тихо, но там упадает тишина, там утопает в ней весна, там улетает в синь волна, убольше всё уменьше на А если вдруг потом отнюдь, вновь птичка божия фъють-фъють крылом зацепит пики гор стряхнув с пространства невермор, ряды сомкнутся из воды и с... Иногда мне кажется, что моя жизнь началась не с первого крика, а с лёгкого касания иглы к пластинке. С хрипловатого шороха винила, из которого вдруг рождался голос Джо Дассена — Et si tu n’existais pas. И я — маленькая, босиком на холодном полу — стою в дверях и смотрю, как мама с папой танцуют....
|
