Liebe

Автор: Степан Козырьков А что это? Любовь исхитрилась, истёрлась, орекламилась. Пихают её несчастную, как фальшивую монету — лишь бы всучить. Лепят на всякий пузырёк — только бы продать. Рисуют на любом прыщавом лбу – дабы проканал он, за чело возвышенное и одухотворённое.
«Возлюби ближнего своего,…»
И возлюблял, по многу раз за ночь.… Не перебивайте. Сам знаю, что речь не о постели, но возлюблять по-иному, пока не получалось. Не хочется мне делать медово-пряничную физиономию и ею вещать всякие небылицы.
«…как самого себя».
А нужно ли мне любить себя, если это могут сделать другие? И очень, кстати, неплохо, если… не экономить.
Любить вас всех? Прощать и отдавать последние рубашки? Подставлять щёки и благодарно сносить поношения? Размазать сопли, после очередной зуботычины и простонать: «…лю-ю-ди, я люблю вас»! Увольте.
Вы мне не приятны. За великий подвиг, почитаю я общение с вами. После нашего времяпровождения хочется проблеваться.
Но, я научился терпеть ваше присутствие. Омовение и одиночество, смягчают дурные последствия людных мест, ибо мысли ваши подобны червям в компосте.
Я тоже не ангел, но мне не хочется врать. Разве можно начинать любовные отношения с вранья?
Люблю ли я? Как хочется верить, что нет.