|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Децкий сад:: - ПухПухАвтор: Нежный Скунс
[ принято к публикации 01:32 11-10-2012 | Лидия Раевская | Просмотров: 1573]Жара. Разжиженье мозга. Достал этот город, бля! Но снова бросают в воздух свой ватный пух тополя. В бетонном исчадье дыма, Где отдыха нет лучу, От этих реалий, мимо, Как брошенный пух, лечу. И похеру, что не понят, И пусть незаметней тли, — Найти бы среди бетона Кусочек сырой земли, Где были когда-то кроны, И там — ведь бывает фарт! — Впустить в эту землю корни И плющить стволом асфальт. Расти, попрочней пристроясь На месте ушедших пней… __________________________ А выдернет дворник поросль, — Ну значит ему видней. Теги:  2 
Комментарии
#0 04:01 11-10-2012Лев Рыжков
Да и хороший ведь стих-то. Да=да пустить корни в сырую землю это охуенно, Только такие места внутри города исключительно для очень богатых. Позвони в любое похоронное бюро - тебе сообщат где дешевле. отчего-то подумалось о детях. об их будущем. а дворник - жопа с метлой(w) же хорошие стихи Еше свежачок
Шли сквозь белый ветер ели
как компашка ротозинь - то ль на поезд не успели может, просто в магазин. Но, закрыв ветвями лица, встали в круг под снег косой - то ль успели утомиться, или плюнули на все. Может быть в промокших угги, настроение не то… Из тепла смотрю, как вьюга треплет хвойные пальто....
Анни, ты помнишь? Ты помнишь, Анни,
Сонное море филфак-нирваны, Тихую песню Tombe la neige, Гавань фонтанов и верфь манежа? Анни! Галерою плыл лекторий: Истин балласт, паруса теорий, В той же воде, что при Гераклите, Курсом туда, в Изумрудный-Сити....
Я буду жить потом когда,
заменят небо провода где отблеск вырвется на свет скользнёт по утренней траве деревья чёрствые столбы вонзят сквозь щель сомнений лбы пока четырежды темно и тень скребется тихо, но там упадает тишина, там утопает в ней весна, там улетает в синь волна, убольше всё уменьше на А если вдруг потом отнюдь, вновь птичка божия фъють-фъють крылом зацепит пики гор стряхнув с пространства невермор, ряды сомкнутся из воды и с... Иногда мне кажется, что моя жизнь началась не с первого крика, а с лёгкого касания иглы к пластинке. С хрипловатого шороха винила, из которого вдруг рождался голос Джо Дассена — Et si tu n’existais pas. И я — маленькая, босиком на холодном полу — стою в дверях и смотрю, как мама с папой танцуют....
|
