|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Вращаются диски:: - Поэтика тыла Поэтика тылаАвтор: allo
[ принято к публикации 00:03 17-10-2012 | Лидия Раевская | Просмотров: 785]поют — не чета этим. У этих на песни — ломка, и даже тихо не спеть им. Ещё хорошо, быстро те мыслят. Идей — валом… В поисках смысла мысли у этих текут вяло. По делу те, веско и горько говорят хорошо, много. У этих проблемы с риторикой, и глубиной слога. Всегда хорошо, те, точно, считают. В счета их падают нулей затяжные цепочки. А эти считают: надо ли? У тех хорошо с мотивацией, и могут, добавив поэтики, раз надо, куда же деваться, на амбразуру… А эти всегда в арьергарды метили — совсем никакие воины. Но пью я всё больше с этими, наверное, тех не достоин. А мне и спокойней, ведь эти, питая небесную копоть, за спину мою в ответе. Прикрыта с этими жопа. Теги:  0 
Комментарии
Хороший стих,заставляет задуматься. здорово, кстати, да Те - соколы, жаждут неба, Кровавой живой добычи, А этим - довольно хлеба, Чтоб предков блюсти обычай. А те - одержимы целью За дальними рубежами, А эти - в мое ущелье Ползут пошипеть ужами. Ужи равнодушны к воле, А соколы - злы и зорки! Об этом когда-то в школе Сказал мне писатель Горький. Не, стих хорош. Просто вспомнил, что у меня на вечную тему соколов-ужей тоже был. Мож когда и выложу под настроение. Мастеровитенько сложено, чотам. хорошо. оу.. спасибо, люди. Неплохо. Здорово! Еше свежачок
Харон, наверно, гребец маститый
его опасаются даже бандиты, коллекторы вряд ли трясли бы кредиты с него, поскольку себе дороже. А смерть ни с кем не играет в пятнашки, ни в покер, в блэкджек, дурака или шашки; хоронит в костюме рождённых в рубашке и летом на солнце мороз по коже.... Память не мрамор, и не гранит Память - иллюзия вросшая в нервы Долго хорошего не хранит Так-же как запах любви в консервах. Память забудет и вкус и цвет Время разбавив зарёй туманной Новых знакомых, и сигарет Щеткой зубной, и бритвы в ванной....
Тебя не слепило солнце, но ослепила луна.
Явь постоянно выходит из-под контроля сна. Ты пойми, что небо лежит на твоих руках – о чем тебе не раз говорил оранжевый монах. Свечи в церквях не потухнут, не догорят. Тебя воровато растащат адепты цитат, когда воскреснет смысл в ушедших словах, которые тебе говорил оранжевый монах.... А ты попробуй, милый, переждать
Разлуки дни, дни горечи и скуки, Когда усталостью набухли руки, И в гул сливаются дневные звуки И ночь пуста, душе твоей подстать. А ты попробуй в небо посмотреть, Где облака проходят, как обиды, А сверху там видны такие виды Гор и морей, где плещутся армиды, Что переждать сумеешь даже смерть....
Хожу по комнате влево, вправо
Курю одну за одной. Кашляю. По телеку вечная реклама хлама На мне футболка и та вчерашняя. А где-то ты в городских артериях Как лейкоцит блуждаешь. Мечешься. И только мысли время от времени, Что одиночество этим не лечится.... |
ништяг