Глуш

Автор: Levankovich Безыдейная странна, где каждый горазд, трындеть о дорогах и дураках.
Бурно жалуясь каждому дню, после выпивки в бардаках.
От элит до нищебродов, всё разит желанием сожрать, да и пожрать на халяву.
За застольем орать о возможностях рвать на куски тех, кто против.
Скромно пить из кубков за славу.
Мы рвём глотки, взывая бога о помощи, произнося до боли избитое — «будь же проклята, эта страна!».
В то же время, тихо подсчитывая, прибыль с глухонемых за проход на зелёный свет фонаря.
Мы горазды, пиздеть, об идее, что тихо протухла, под влиянием западных мод.
Потешаясь над теми, кто в слух говорит, о зажравшихся мордах господ.
Ведь смешны, те кто, на улицах надрываясь, кричат о борьбе
Лозунг смерти, от желающих в будущем, жить как в западной тихой стране
Будут прокляты те, кто продали, путь к свободе за деньги тех, кому похуй
Что в России жрать суши или сандали, прорастая медленно мохом.
Там где вера в царя, то единственное, что дарит надежду
Путь народу, как свет фонаря заменяет еду и одежду.
Мы прозреем, но не сейчас, ведь мы ведемся на картинки с экрана
Мы прозреем только тогда, когда царь упадёт с пьедестала
И окажемся в полной глуши нервно в поисках искорки света
Безыдейно слоняясь в тиши, замерзая от голода летом
Проклинаясь, снова за лень, что сподвигла свергнуть царя
В тот момент когда масло с икрой, было толще в руке сухаря
Где идея!!?? блять матом кричим. Где же то, что зовётся – народом?
А всё там, где без причин, сильны тощему строит дорогу.