Х (cenzored):: - Кавказ и Мцыри

экая хуета

Отличная шутка.

Слог, стиль, ирония, небрежность. Стихотворение понравилось,

но по отношению к обоим мужчинам, не корректно.

Все-таки там ВОЙНА шла, а значит убивали и резали!

В результате этого мальчик и остался сиротой.

В обозе генерала Ермолова к нему относились как к подобранному пленному щенку,

благодаря чему он заболел и был оставлен в обители.

Мцыри это монашеское имя.

Совершенно объяснимо его стремление вернуться домой и вкусить все радости жизни и борьбы с наступлением юности.

спасибо. совершенно с Вами согласна. поэтому, по ночам сплю неважно, мучаясь угрызениями совести. скажу более того: никогда себе не прощу столь глубокого глумления над классикой.

Спасибо, Швейк. очень трогательно и светло!

"И мрак его очей был так глубок,

Так аутичен, страшен, депрессивен.

Что с радостью повеситься бы смог

На первой же попавшейся осине.

Зачем поэт придумал эту мцырь?"



И где же ты падла нашла мрак ... ты в глаза ему сука заглядывала... ты хоть поэму до конца дочитала???

Это тебя надо повесить! Всё блядь больше тебя не читаю!

Всё блять большеменянечитают!!!

Ника! мы только вас и читаем, вы што?

Ебал, я в рот, такую вот хуйню,

Когда нет мыслей, но писать охота.

Поверьте, право слово, не гоню,

Стих пишется легко. А запах пота

Нам говорит, что это не стихи,

Что автор тренируется от скуки,

ТрудИтся над набитием руки.

А руки? Кривоваты эти руки.

Когда сердца горят и нервы рвутся,

Строка любая, даже и о шмаре

Вдруг навсегда становится искусством.



Задумайся об этом, Ника Марий.

Ника, плохое стихотворение лучше чем никакого. Смотрите, сколько людей заинтересовалось. Всё к тому, что в следующий раз получится, а интерес уже обеспечен.

Инна, я в курсе. следите дальше за публикацыями.

Майор, я задумаюсь об этом...

и вам спасибо, Маххim. я буду совершенствоваться.

На тебе, автор, о шмаре.



Иосиф Бродский. Похороны Бобо







- 1 -



Бобо мертва, но шапки не долой.

Чем объяснить, что утешаться нечем.

Мы не приколем бабочку иглой

Адмиралтейства - только изувечим.



Квадраты окон, сколько ни смотри

по сторонам. И в качестве ответа

на "Что стряслось" пустую изнутри

открой жестянку: "Видимо, вот это".



Бобо мертва. Кончается среда.

На улицах, где не найдешь ночлега,

белым-бело. Лишь черная вода

ночной реки не принимает снега.



- 2 -



Бобо мертва, и в этой строчке грусть.

Квадраты окон, арок полукружья.

Такой мороз, что коль убьют, то пусть

из огнестрельного оружья.



Прощай, Бобо, прекрасная Бобо.

Слеза к лицу разрезанному сыру.

Нам за тобой последовать слабо,

но и стоять на месте не под силу.



Твой образ будет, знаю наперед,

в жару и при морозе-ломоносе

не уменьшаться, но наоборот

в неповторимой перспективе Росси.



- 3 -



Бобо мертва. Вот чувство, дележу

доступное, но скользкое, как мыло.

Сегодня мне приснилось, что лежу

в своей кровати. Так оно и было.



Сорви листок, но дату переправь:

нуль открывает перечень утратам.

Сны без Бобо напоминают явь,

и воздух входит в комнату квадратом.



Бобо мертва. И хочется,уста

слегка разжав, произнести: "Не надо".

Наверно, после смерти - пустота.

И вероятнее, и хуже Ада.



- 4 -



Ты всем была. Но, потому что ты

теперь мертва, Бобо моя, ты стала

ничем - точнее, сгустком пустоты.

Что тоже, как подумаешь, немало.



Бобо мертва. На круглые глаза

вид горизонта действует, как нож, но

тебя, Бобо, Кики или Заза

им не заменят. Это невозможно.



Идет четверг. Я верю в пустоту.

В ней как в Аду, но более херово.

И новый Дант склоняется к листу

и на пустое место ставит слово.



1972

Или так:

а перелом

болит углом,

в котором сломленные кости

опять срастаются... от злости,

ты за обеденным столом

сидишь бочком,

рука торчком -

больное место тупо ноет,

и нерв вибрирует струною,

а вилка падает ничком

на шаткий стол,

эх, грамм бы сто,

ну чтоб срасталось поскорее,

но гипс мешает, каменея,

исполнить замысел простой,

со зла ревёшь,

бросаешь нож

в тарелку, полную салата,

и громко выругавшись матом,

вдруг понимаешь, что живёшь,

здесь, за столом,

задев углом

больной руки журнальный столик,

и, не сдержав слезы от боли,

жизнь познаёшь, как перелом...(с)

Прочитала. спасибо.