Трансформация
Автор:
[ принято к публикации
19:41 07-01-2013 |
Na | Просмотров: 756]
Он вышел на воздух, когда уже рассвело,
вдохнул кислорода уверенно грудью полной.
На всё остальное ему не хватило слов,
и взгляд утонул в междометиях зданий полых.
Смеялись абзацы шагов, дребезжащий альт,
иных голосов, кто-то резал упрямым басом.
Дрожал под резиной колёс, тетивой, асфальт,
всё — было, как будто есть тот, кто за пазлом к пазлу
выстраивал веЩность по образу.
И лицу,
вмещавшему следствия в форме эмоций разных,
осталось одно — только следовать образцу —
быть бледным, быть розовым и заливаться краской,
в зависимости от владельца его души,
точнее от нервной системы его владельца.
Ведь то, что имеется в факте всегда расши -
ренность связи персоны, души и тельца...
А он, тот, кто вышел — немного так постоял
комично и гордо, ну словно звезда эстрады -
ушёл.
И с хорея шаги заменив на ямб,
медлительно скрылся в одном городском парадном.
Плыл серп луны, и облака просели,
качалась сонно, колыхалась зелень -
тысячеглазо наблюдает Аргус
за внешним проявленьем жизни. Август,
днём налитой от солнечного света,
к серпу ночной серебряной вендетты
стремится, открывая двери в осень,
и мы за ним, сомнения отбросив,
как сношенную за сезон одежду -
паденья и подъёмы неизбежны....
Я – практически «пушкин»,
но только
нас
целое стадо.
Устарели слова
да и рифмы …
унынье и скука.
Ну, пишу и пишу,
загоняя судьбу
до упада,
раскурив анашу
эфемерного счастья
и звука.
Обрываюсь в полёт
по просёлку
изьезженной дали,
а вокруг – тишина,
только лица
натужных «творил»....
С моим приятелем спорить трудно. Он гнет свою линию до тех пор, пока она не выпрямится в тонкую острую шпагу, которой он тут же постарается вас проткнуть.
- Никакой красоты в мире нет, - говорит мой приятель прогуливаясь со мной по парку. - На вкус и цвет - фломастеры разные....
мы несём своё знамя над городом дней,
огородом огней проходя наизусть -
с каждым сделанным шагом дорога длинней,
а на лицах вождей то ли страх, то ли грусть.
и уже не понять, что к чему и зачем
жадный хобот сосёт пепел наших идей -
мы устали идти, но от сладких речей
нам идётся легко....
Кулуары. Будуары.
Кулинары. Гулливеры.
Глотки. Вены. Глотки пены.
Кардиналы. Трибуналы.
Биеннале. Карнавалы.
Заебало?
Заебало.
Заебало...
Заебало!
Черви, дамы, карты, граммы — копошатся под ногами;
Монотонны, полигамны, допотопны, словом — звери....
