|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Здоровье дороже:: - The Kids. Беспонтовое детство без Саманты Фокс
The Kids. Беспонтовое детство без Саманты ФоксАвтор: hz
[ принято к публикации 02:02 09-10-2004 | proso | Просмотров: 1622]http://pics.pokazuha.ru/obj11/l/695475anl.jpg И я специально ездил на тренировку на другом трамвае, делая небольшой крюк (5 мин) , штобы лишний раз пофтыкать на сиськи саманты. Это был самый светлый момент в обычном дне обычного провинциального подростка, которому не давали галивудские звезды. Я не дрочил на нее только потому што жостко страдал парафимозом. :( Поэтому мое детство было полно жостких страданий. Мораль сей басни такова: встретишь тетку с постера с буферами - выеби ее. Отомсти им за мою неразделенную детскую любофф и загубленное отрочество!!! Теги:  -2 
Комментарии
#0 02:27 09-10-2004Вэл
не хуй делать. отомстим. Парафимоз это песдец как плохо. Афтор, ты знаиш скока лет щас Саманте то? Не..., ты уж тада лучше сам йейо вштырь какнить... лет 35 ей коротко. жоско. хорошо нопесал чертяка! Почему я помню этот текст? И щас увидев в между прошлым и будущим вспомнил... Еше свежачок Жена знала. Давно знала. Смотрела молча, как я застёгиваю куртку, хватаю ключи — будто ухожу в рейд. Спрашивала только:
— Во сколько?.. — и сразу отводила глаза. Она всё давно поняла. Не дура. Чувствовала — между нами есть она. Видела, как я поглядываю на часы, проверяю телефон — будто жду сигнала.... В задумчивости режа круассан
Который стал от времени развратен Почувствовал я вдруг и осознал Что в жизни не нашел я свой фарватер Что чайка, или может быть баклан Не сели мне на киль, или фок мачту И нЕчего мне слать на инстаграм Поскольку мои фото неудачны Но выпив водки я повеселел И даже где-то вообщем полегчало Внутри промиллей грянул самострел, В артериях привычно застучало "Переменить", на слово "Перепить" Я заменяю слишком регулярно Шекспиро...
Хорда косого
взгляда дождя не меняет сути. Гланды вырезав, перестанешь сипеть. Любовь накапает в кофе немного ртути. И ты, прекращая видеть, начнёшь смотреть в себя, вырванного с корнем из неба тех зеркальных окраин....
Инга
Память моя — не вереница дней, а ряд освещенных окон, за которыми движутся тени былого. И самое яркое, самое мучительное окно — то, в котором является мне Инга. Я увидел ее на сибирском курорте, название которого, полагаю, давно уж выцвело, как старая этикетка.... |
