Поэзия

Автор: Ваcёк И полувздохом, полутенью,
Мечтой, что вздорна и пуста,
И клейким запахом растенья,
Его незрелого листа

Живет с неловкими руками,
Как оброненная игла,
Она – фантазий серый камень,
Лежащий во главе угла.

Старинная, как пассакалья,
Дается потом и трудом,
Как возведенный в Зазеркалье
Загробный прочный вечный дом.

Она бывает старым сором,
Всегда печальной, как судьба,
И часто за глухим забором
Живет, бесправна, как раба.

Богатства раздает, как нищий,
И на авось ее расчет.
То красоту в природе ищет,
А то сама ее несет.

Она со снегом будто тает
Людских иллюзий и надежд.
Потеряна, как запятая,
И как неправильный падеж.

Таится гибель в ней, как рифы,
Как жажда смертного греха,
Как умирающие рифмы
На белой простыни стиха.

Так на неведомой тропинке
Нас поджидают слуги Зла,
И тают яркие смешинки
В глазах поющего щегла.