Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее

Новости:: - День Писателя.

День Писателя.

Автор: Бабанин
   [ принято к публикации 20:36  03-03-2013 | Na | Просмотров: 721]
Сегодня — Всемирный День Писателя! Оказывается, есть и такой вот праздничек (интересно, а есть ли Всемирный День Читателя? Не слыхал, врать не буду). Да, собственно, и об этом Дне я узнал из звонков своих друзей. Все поздравляли, ехидно делая акцент на слово «писатель»! Да, я – писатель, что здесь постыдного? Бывают занятия и похуже. Зато я не ворую, не разгружаю вагоны, никого не убиваю за деньги, даже не сторожу ничего. Я пишу. Очень тихо пишу, но лишь о том, что мне интересно и о чем я имею хоть малейшее представление… Стоп! Только сейчас задумался, о чем я имею представление и что меня по-настоящему волнует?.. Сказать, что список невелик – не сказать ничего, он состоит всего из двух пунктов: Любовь и Женщина (хорошо, хоть не голуби!). Хотя, это – одно и то же (нет, не женщина и голуби, а женщина и любовь). Для меня, во всяком случае.

Писателем я твердо решил стать после школьного выпускного, когда, вместо того, чтобы штудировать конспекты для вступительных экзаменов в институт, я взахлеб (в прямом и переносном смысле) штудировал Э. Марию Ремарка. Вот это жизнь, думал я: отсыпаешься после бурно проведенной ночи с богемной красоткой, потом пишешь главу к очередному роману и взахлеб пьешь коньяк и кальвадос. А вечером, изнуренный непосильным писательским трудом, выходишь в свет, где тебя поджидают новые молодые поклонницы с тугими попами, девичьими сиськами, богатыми ухажерами и рогатыми мужьями. Круг замыкается. Ведь на каждой прочитанной странице полюбившиеся мне герои только и делали, что ничего не делали, запивая все это непотребство чудовищным количеством алкоголя! Я сразу расхотел быть космонавтом, подводником, летчиком, десантником, ковбоем, автогонщиком – нет! Только писателем!

Первой тревогу забила маман… Однажды она обнаружила загадочное исчезновение спиртного в родительском баре и, по-женски нелогично, связала эту недостачу с найденным между учебниками по биологии, химии и русскому языку «Черным обелиском». На этом мое эпикурейство трагическим образом закончилось: бар был опечатан непьющим отцом, а Ремарк заперт в книжном шкафу на два поворота ключа. Но – поздно, я навсегда был отравлен манией писательства.

Удивительным образом я с первого захода поступил в институт и начал создавать видимость учебной лихорадки. Все вроде бы шло по плану ровно до тех пор, пока кто-то не подсунул мне Генри Миллера в затертой «Иностранке». «Эрих Мария – ребенок!» — воскликнул я. «Тропик Рака» сорвал с меня все моральные оковы и надпилил тормозные тросики моего внутреннего цензора! А когда в моей жизни появился Чарльз Буковски – жизнь накренилась На смену импровизированному «кальвадосу» пришел настоящий коньяк и неразборчивая студенческая жизнь. Я прогуливал лекции, просыпал лабораторные, проебывал (в прямом смысле!) практику, дважды за «аморалку» и локальные интернациональные конфликты с ниггерами меня выставляли из общаги, даже пытались отчислить, но… Тот вступился за меня, и я продолжал вести «рассеянную» жизнь писателя, при этом не написав ничего путного. Ведь главное в писательстве не то, что ты написал, а то, какой образ жизни ведешь. А я, по мнению однокашников, вел самый что ни на есть «писательский образ жизни». На вручении дипломов после массовой «клятвы Гиппократа» (которую, кстати, я тоже проебал), декан грустно шепнул мне на ухо: «Бабанин, у меня подозрение, что ты не будешь врачом». Он думал, что я заплачу, ан – нет, я радостно шепнул ему: «И тьфу, тьфу, тьфу! Представляете, сколько жизней я спасу этим поступком»! Он стушевался, а я… А я продолжал становиться писателем.

И, вот он я – сегодняшний. Я – Писатель (по крайней мере, в глазах своих близких). Я имею право запираться у себя в «кабинете» и… писать! Ко мне в «кабинет» боятся не то чтобы заглянуть – постучать. Я отвоевал право быть странным и «не в себе», я могу круглые сутки пахнуть свежим коньяком и крепким табаком, я могу уезжать на своем «чоппере» за город к дриадам за вдохновением, могу проснуться не в своей квартире, я избавлен от рутинной работы по дому, за мной ухаживают, как за полковником Ауэрилиано Буэндиа (разве что еще днем не привязывают к дереву), я манкирую исполнение супружеского долга, ссылаясь на Бальзака («За ночь, если я без женщины, пишу по сорок страниц к новому роману. Так покажите мне ту женщину, которая достойна того, чтобы я их не написал»)… Мне все подвластно, ибо я – Писатель!

Вот и сейчас, во Всемирный День Писателя, я заперся в своем «писательском особняке» и, преисполненный чувства собственной значимости, пишу этот вот Манифест свободы, эпикурейства, гедонизма и эвдемонизма. Я пью коньяк и закусываю маслинами. Я курю армейский «кемел» без фильтра, и я – счастлив! Поэтому, вслед за Сергеем Донатовичем, хочется радостно взвизгнуть: «Господи, спасибо тебе эа этот дар – уметь писать на русском языке»!

Правда, если эти строки прочитает Жоанн, то моему гедонизму в одночасье приснится форменный..! Как тогда, в прошлом веке, когда маман нашла Ремарка и пустые бутылки. С прадником всех тех, кто имеет возможность запираться от мира в своем «писательском особнячке»! Будьмо!


Теги:





7


Комментарии

#0 13:02  04-03-2013Швейк ™    
Хм
#1 13:06  05-03-2013Бабанин    
Na, а что это за рубас, а? Я так, без претензий, любопытствую... Надеюсь, я там первый и единственный?.. Заранее благодарю!
#2 13:09  05-03-2013Na    
Это очень замечательный и тематический рубас, да. Модный, стильный, удобный.
#3 13:20  05-03-2013Григорий Мельников    
Я народный целитель Афанасий Узда, был предан анафеме Священной Редакцией за ересь и скудоумие.
#4 13:21  05-03-2013Бабанин    
Спасибо за доверие! Оправдаю, сцки! Нл.
#5 13:38  05-03-2013Гунарь кидокукольник WASSO    
Чётка хуле...
#6 13:48  05-03-2013OPUS ONE    
так четко писатель живет только в сериале калифорникейшен
#7 13:50  05-03-2013OPUS ONE    
эт я про второй абзац
#8 13:59  05-03-2013Дмитрий Перов    
Бабанин, гг
#9 14:12  05-03-2013Бабанин    
Na Это очень замечательный и тематический рубас, да.



Чой-то мне подсказывает, что это подвох или даже лоховской развод... Ну, да ладно, буду относиться к нему, как к "Ордену Бабанина". О, сразу все по-другому зырится! Нормуль. Псибо, Na! Ты не ответил: я там один? Одноместная рубрика? Не надо никого подселять!

#10 14:21  05-03-2013Na    
Какой, вот скажи мне, может быть подвох в слове "Новости"? Много кто в той рубрике есть из числа достойных авторов.

Комментировать

login
password*

Еше свежачок
Вёл ли сквозь кожу стальную "Неву"
С рожи похмельной в зеркало,
Сунул ли руку, заснув наяву,
В злое проклятье греково -

Помню лишь - падали градом с небес
Звёзды в бутыль бездонную,
Нервные звуки тальянки, и бес
Песню орал нескромную,

Ночка ссыпала жемчужины в таз,
Сны друг об друга кокала,
Люди с янтарными каплями глаз
Вились вокруг да около....
08:02  16-08-2017
: [6] [Новости]
Нет ни чего прекрасней угасания,
Где смерть не повод для столичных медиа.
Лишь галка красная на белом расписании.
Такой пиздец. Финита ля комедия.

От той страны досталася Столичная.
Омлет на кухне. Если бы вдвоём.
И я пишу немного может личное:
Вот только мы однажды все умрём....
14:15  15-08-2017
: [14] [Новости]
Я к вам пришел семнадцатого, ночью
Отбыл же через месяц, налегке
Прошло пять лет, на них поставим прочерк
И вот опять я снова - сильвупле

Вы изменились, прочем не настолько
Насколько я себе воображал
О, этот взор! Вы смотрите так колко
Но я не растерявшись - поднажал

Ведь я не привередлив, я - разборчив
Не алчен, не коварен, не спесив
Пришел опять - семнадцатого, ночью
И обнял ваши сиськи что есть сил

Не надо слов, родная, междометий
Которые всегда на языке...
Я думал что я умер, а я жив
Такое брат бывает в понедельник
Вот таракан по полочке бежит
С припухшими глазами, не бездельник

Он съел весь хлеб который увидал
Который я не съел вчера от горя
Я много выпил, хлеб мой увядал -
Похожий на баркас вдали от моря

Я думал что я умер, только нет
Звучат внутри таинственные струны
Я вижу свет - там контур, силуэт
Я чувствую прилив мускулатуры

Не надо слов, ребята, пышных фраз
Которые как рвота между дёсен
Решил сказа...
09:54  11-08-2017
: [15] [Новости]
Незаметно сгорел день дотла,
летний домик окутала ночь.
На душе беспросветная мгла,
на столе томик Бунина, "Scotch".

Под мерцание полной Луны,
вспоминаю цыганки пророчества,
я в объятиях тишины
и в компании с одиночеством....