Март

Автор: allo Вот. Снова. Чуть слышный свербящий звук
вникает в cкулящий хор
поющих котов и текущих сук.
Неявный на слух. Легко
похотью боли не тех утех
разом измучить плоть,
которая — друг, да не быть беде,
ведь что-то звучит прямо здесь, или где
разум и видит хоть,
да око в оконце неймёт лица.
Журчащий ток триедин:
C молчащего сердца сливается
молчания формалин.
И с неба солнце сонно стекает
в сосульки усталых крыш.
И ты вслед за чёрным горячим чаем,
что звонкую чашку струёй обжигает,
задумчивым взглядом бежишь.
Сбегаешь… от звуков, от талых лучей,
от непохожести лиц.
Течёшь и знаешь: ты — просто ручей,
чей путь — в никуда и вниз,
что вряд ли польстится тобой трава,
пьющая из ключа…
Что мыслетоком шумит голова,
что сердце пошло, а весна права:
Запущен. Время — журчать.